Скачать книгу

«Яблоку» – нет, даже не на смену,

      а как бы отрицая его клубящиеся округлости

      (с когановским упрямством: «Я с детства

      не любил овал, я с детства угол рисовал»,

      словно вышедшая из цеха Маяковского,

      Родченко, Эль Лисицкого) являлась тетрадка

      «Треугольной груши», билось в юном морозце

      «Ахиллесово сердце» – о, шестидесятые

      с их наивными откровениями, отчаяниями

      и чаяниями, с обворованными, но не обсчитанными

      нами, щедрыми и снисходительными

      в своих любовях и пристрастиях…

      Москва гудела залами Манежа,

      Гостей манила на Кремлёвский холм,

      А где-то по озёрам Заонежья

      Бежала рябь, ломая краски волн.

      Под тяжёлое бормотание вильнюсского дождя,

      обожжённый известием о кончине

      того, свет стихов которого был так дорог мне,

      я был обращён

      туда,

      в канувшее

      И было упоительно касаться

      Глазам и слуху прежней жизни той

      С печалью Божьей Матери Казанской

      И с клоунской никчемной пустотой.

      Июнь, 2010

      «Как вихрь, судьба подчас нас слепо лупит…»

      Как вихрь, судьба подчас нас слепо лупит,

      Но и покой обманчив в ней, увы,

      Когда мы любим тех, кто нас не любит

      И любят те, кого не любим мы.

      С годами всё становится привычней,

      Огромный мир сжимая до мирка,

      А жизнь как гардероб, где вещи личной

      Не получить назад без номерка.

      Однако некой звёздною аортой

      Душа вбирает давние лады,

      Ища в дождях знакомые аккорды

      И растворяясь в музыке воды.

      Из цикла «Изумруд Босфора»

      «Византия! опять твоё имя щекочет мне слух…»

      Византия! опять твоё имя щекочет мне слух,

      И в бурлящую Лету, подобно веслу,

      Погружается память, где в звоне печальном вериг

      Греет варваров пламя трепещущих свитков и книг.

      Это Рима Второго, возможно, бредовая ложь,

      Это в бархатных сумерках тени тщеславных вельмож,

      Это злата и яда содружества тайная нить,

      Это – грех, что без жертвы нельзя искупить.

      Но зачем же тогда, как свирели пастушьей мотив,

      Об Исминии юном с Исменой оттуда летит,

      Феофановы фрески, мерцая, выходят сквозь чернь

      И пленят, и медово пьянят так… зачем?!

      «Море Чёрное, море Мраморное…»

      Море Чёрное, море Мраморное —

      Те же волны, и пахнет липами,

      И, как русские флаги в трауре,

      Облака над Галлиполи.

      Светотени родной истории,

      Сквозь которые невыносимо

      Пароходов гудящих стоны

      Из Одессы и Новороссийска.

      Там, где беды прошли, протопали

      Меж двух Азий – Большой и Малой,

      Над Стамбулом – Константинополем

      День осыпался розой алой.

      «Сумерками

Скачать книгу