LITMIR.BIZ

      и что мне – конечно же! – можно спрашивать

      о другой, волшебной стреле, пронзающей сердце…

      Мама с папой сердятся.

      А наискосок в окно забредает лучик.

      И шепчет: ты такая милая, самая лучшая,

      никакие там не болота и не решётки,

      хорошо там…

      Ни стрела, ни сглаз тебя не настигнет,

      ни ножу не поддашься,

      ни грабежу…

      Мама, папа, простите.

      Я не очень верю. И всё-таки ухожу.

      Я клянусь, по-другому не было, хоть убей.

      Анфилады арок, башен лихой парад –

      и стена. Я живу с тобой, за тобой, в тебе,

      я всего лишь хижина, ты мой усталый град.

      Здесь храбры юнцы и сдержанны их отцы –

      отголосок войн совсем ещё не зачах.

      И светло воздеты вверх – на врагов – зубцы.

      И седое время спит на твоих плечах.

      Как подогнаны камни, проложен за слоем слой

      и за веком век, а сверху – последний день.

      Бледно-жёлтый от солнца. Наш, настоящий. Свой.

      Горьковато-пряный от летних тугих дождей.

      Я лишь точка на карте. Ты прорисован весь,

      ты кольцо, ты пояс, вьюн, ты сквозь тлен и пыль…

      Я леплюсь внизу, мне страшен крутой отвес.

      Я стелюсь, как мох, лаская твои стопы.

      За тобой, по слухам, грозно змеятся рвы,

      и настелены степи – в долгий и ровный ряд,

      и дорога, от солнца белая, и ковыль,

      и холмы, холмы – как будто морская рябь…

      Я живу за стеной – за спиной – здесь ветра слабей,

      здесь и грозы льнут не ко мне – к твоему плечу.

      Я умру за тебя. С тобой, за тобой, в тебе.

      Я не вижу, а что там дальше… и не хочу.