LITMIR.BIZ

      Оставь меня с собой на пять минут.

      Сойдут

      Потоки страхов, сетований, жалоб —

      И ты услышишь истинную речь.

      «Дать стечь» —

      Молоховец сказала б.

      У Петрушевской, помню, есть рассказ —

      Как раз

      О том, как одинокий паралитик

      Встречает всех угрюмым «мать-мать-мать»,

      И надо ждать,

      Покуда жалкий гнев его не вытек.

      Потом

      Он мог бы поделиться опытом

      Зажизненным, который в нем клокочет, —

      Минут пятнадцать надо переждать.

      Пусть пять.

      Но ждать никто не хочет.

      …Сначала, как всегда, смятенье чувств.

      Я замечусь,

      Как брошенная в комнате левретка.

      Мне трудно вспомнить собственный язык.

      Отвык.

      Ты знаешь сам, как это стало редко.

      Так первая пройдет. А на второй

      Слетится рой

      Воспоминаний стыдных и постылых.

      Пока они бессмысленно язвят,

      Придется ждать, чтоб тот же самый взгляд

      Размыл их.

      На третьей я смирю слепую дрожь.

      Хорош.

      В проем окна войдет истома лета.

      Я медленно начну искать слова:

      Сперва —

      Все о себе. Но вытерпи и это.

      И на четвертой я заговорю

      К царю

      Небесному, смотрящему с небес, но —

      Ему не надо моего нытья.

      Он больше знает о себе, чем я.

      Неинтересно.

      И вот тогда, на пятой, наконец —

      Творец,

      Отчаявшись услышать то, что надо, —

      Получит то, зачем творил певца.

      С его лица

      Исчезнут скука и досада.

      Блаженный лепет летнего листа.

      Проста

      Просодия – ни пыла, ни надрыва.

      О чем – сказать не в силах, видит Бог.

      Когда бы мог,

      Мне б и пяти минут не надо было.

      На пять минут с собой меня оставь.

      Пусть явь

      Расступится – не вечно же довлеть ей.

      Побудь со мной. Мне будет что сказать.

      Дай пять!

      Но ты опять соскучишься на третьей.