LITMIR.BIZ

      Сон безумца тревожен и чуток,

      В нём какая-то бледная хрупкость,

      Силуэты размытые суток,

      И покоя упрямая скупость.

      И неважно – спалось ли мало,

      Я очнулся живым… удача.

      Что же с нами такое стало?

      Может, это чего-то значит?

      Или всё от бесцельной гонки,

      От уюта квартирных клеток,

      И сигналов к подъёму звонких,

      Малярийных на окнах сеток.

      Бестолковых в дорогах пробок,

      Суетливых подземных трасс,

      Несмолкающих днями гло́ток,

      И картинок трансляций в глаз.

      Не прожёванной пищи комья,

      Люди, люди и снова люди…

      В мегаполиса вечном сонме,

      В городской

      непромытой

      груде…

      Ночь глубокая, звёзд не видно,

      Тонкий серп похудевшей луны.

      И бессонница, друг мой ситный,

      Насладится глотком тишины.

      Как чудесна дремотная улица,

      Фонари жёлтым светом горят.

      И никто в мою душу не сунется,

      Все знакомые демоны спят.

      Даже ангелам дело сыщется,

      Зажигают в полуночи звёздочки.

      Я сегодня ночую у форточки,

      И в прохладе полегче дышится…

      Я на ветру поднимаюсь флагом,

      Тучи пунцовой касаюсь края.

      И не такое подвластно магам,

      Если открыты ворота рая.

      Если трубящие звуки грома

      Будят уснувшие кольца змея,

      И, содрогаясь, земля от стона

      Вновь исторгает наружу зверя.

      Имя забытое горло сушит,

      Губы царапает, нёбо саднит.

      Но этой боли искали души,

      Будто железной руды магнит.

      Молнии сложат свои узоры

      В пустые ладони горящим знаком.

      Не уберечься. Не спрятать взора…

      Я на ветру поднимаюсь флагом.

      Не смотри, что нежен цветок,

      Что приветлив его аромат.

      Гордость розы шипы хранят,

      Каждый – будто бы коготок.

      И готовы царапать кожу

      До крови багровеющих капель.

      Эти шпаги не терпят ножен

      И острее турецких сабель.

      Но прекрасны жестокие плети,

      В лепестки обрамлённые алые.

      Мы их любим… наивные дети…

      И порезы – потери малые.

      Ни к чему сожаления эти.

      Ночь собирает мозаику слов,

      Как это часто со мной бывало.

      Если упустишь мотивы снов,

      Видишь,

Скачать книгу