LITMIR.BIZ

      Граната, ручное творенье,

      В пропорциях, идеал.

      Граната есть, сгусток смерти,

      Что человек создал.

      Ведь в каждом ее, осколке,

      Непрожитая жизнь, лежит,

      И часто, в безвинные души,

      Cмерти cтрелой, летит.

      Жизнь у гранаты короткая,

      Всего три секунды и взрыв.

      Но с собою уносит она,

      Чью-то, Богом данную жизнь…

      Не мог Мюнхгаузен, стать как все,

      Он потерял бы всю свою неординарность.

      И чудеса, что в жизни, совершил,

      Вдруг, потеряли бы, свою реальность.

      Они бы потеряли красоту,

      Исчезло бы их тонкое значенье.

      И вишня, у оленя, не выросла б, на лбу,

      И скучно б, день менялся ночью.

      Жил телом он, в реальном мире,

      Душа жила, в иных мирах.

      Стрелял он уток, прямо в дымоходе,

      И подавал к столу,

      Как в лучших, лондонских домах.

      Лиши его, его фантазий,

      И сразу остановится Земля.

      И в то, что из болота, он вытащил себя рукою,

      Никто ведь не поверит, скажет, так нельзя.

      Нельзя, верхом кататься на ядре,

      Нельзя из пасти льва, уйти здоровым.

      Нельзя добавить, в календарик, лишний день.

      Все будет скучно, каждый день, не новым.

      Вокруг нас, мир, внезапно, оскудеет,

      И станет жизнь, вся пресной, как вода.

      Если вдруг, хотя бы на мгновенье, нам представить,

      Что не жил Мюнхгаузен, в этом свете, никогда…

      Зимний лес, стоит притихший,

      Не тревожась, крепко спит,

      На полянах и в оврагах,

      Белой пудрой, снег лежит.

      Он тихонько под ногами,

      Тихим шепотом, хрустит.

      Слышно, как под ним, легонько,

      Мышка серая бежит.

      Не шевелятся деревья,

      Спят примятые кусты.

      Только лишь, мое дыханье,

      Нарушитель

Скачать книгу