Четверо из Ковчега. Стихи и проза №1 - Евгений Демидович

Скачать книгу

потребует себе

      к утру положенную жертву.

      Наполни же скорей фужер твой

      и не печалься о судьбе.

      Нам ничего не изменить,

      когда судьба дана нам свыше.

      Мы можем лишь её услышать,

      в руке нащупать жизни нить.

      Держи её, не выпускай

      из рук своих, назло ироний.

      Пусть озабочен карк вороний

      проблемой верного куска.

      Души на лозунги не трать —

      водой уйдёт в песок Тобола…

      точнее, Леты… Но оболом

      стихов останется тетрадь.

      Озноб проходит по спине —

      с ночной реки тревожный ветер.

      Кого-то, может быть, приветит

      свет одиночества в окне.

      ГОРОД

      Город штампов стоит, освящённый собранием солнц,

      и окно в этом городе – первый до гроба штамп.

      Помнит город сбивчивый тёмный сон,

      будто стены незрячие ждут наши души там.

      А пока – открываем привычно глаза квартир.

      Для полётов в небо – преградой отвесный крест.

      Взор мой сирый, город, отвороти

      от весны напрасной, что в памяти, как порез.

      Никуда нам не деться от власти распятых слов.

      Мы раз пять или десять им скажем: «прости-прощай»,

      но возьмём в руки слово, как камень и как весло…

      Наше сердце – корабль, язык грешный наш – праща.

      Переставим слова, или мысли о них, в строке.

      Пусть наш грешный язык заплетается, как алкаш.

      Муравейник горящих пред стартом квартир-ракет

      ждёт лишь знака, когда прокричит муэдзином ночным шакал.

      ВРЕМЯ ПИСАНИЯ

      Время Неписания стихов

      Между приступами фиолетовой лихорадки

      Ограничено словом «существование»

      И граничит с жёлтыми лицами

      И серым веществом человеков,

      Именуемых «homo sapiens».

      И время это – растить детей и собирать камни.

      Я – разбрасыватель камней —

      Детей своих отдаю публике;

      Публика съедает детей моих —

      Разбрасывателя камней.

      Есть время растить детей —

      Есть время разбрасывать камни;

      Время сеять хлеб —

      И петь песни.

      Пою я песни.

      Я – разбрасыватель камней.

      РАЗГОВОР ОБ ИСКУССТВЕ

      Я не писал стихи целую вечность…

      и потерял форму, и содержание.

      Знаю, искусство не терпит простоя… оно, конечно…

      ну а точнее, – оно бесконечно. Я это знаю!

      Знаю ещё, что оно уступает жизни

      (в «схватке за жизнь» «не на жизнь, а на смерть»);

      только не дал бы за жизнь я и свой мизинец,

      а за искусство пошёл бы… Хоть «курам на смех»

      я бы пошёл, или на мыло – шеям,

      собственной шее – на мыло и на верёвку…

      Это метафоры только… меня нежнее

      трудно найти и преданней той чертовке,

      что называют жизнью, люблю её я!

      (Речь не о той, что

Скачать книгу