LITMIR.BIZ

      Этого я не спою никому,

      Эти цветы увядают быстрей,

      Их аромат предназначен тому,

      Кто держит нас на ладони своей.

      Это особая, страшная нить,

      Тонкая, словно мелодия сна.

      Но невозможно ее разрубить,

      Так бесконечно сильна и прочна.

      Этого я не спою никому,

      Эта мелодия слишком сильна,

      Чтобы остаться живым поутру,

      Выпив ту песню до самого дна.

      Это, как стрелы, уносит сердца,

      Жалит их метко внезапная смерть.

      Я так хочу домолчать до конца

      И не посметь да о том не запеть.

      Ноет, как язва, молчанье мое,

      Но, чтобы жить, нужно вечно терпеть.

      Ты не услышишь, что кто-то поет

      Песню мою, что решил не допеть.

      Это мелодия, это – цветы,

      Это как стрелы, что жалят сердца.

      Только бы нам дотянуть до весны,

      Я так хочу дотерпеть до конца.

      Мне так легко терять,

      Все в эту ночь легко.

      Цыганам петь, плясать,

      Как мне терять, легко.

      И струны будут петь,

      И крепкое вино

      Ударит, словно плеть,

      И так же все легко.

      Счет есть и птицам, и лесам,

      И волосам твоим.

      Потерям только счета нет,

      Нет меры им одним.

      Но нет здесь горя, рядом друг,

      Вот чудесам твоим

      Простор. Ко мне явился вдруг

      Мой светлый Серафим.

      Я буду тебе петь,

      Я чувствую, ты здесь.

      Шесть крыльев, будто плеть,

      Стегают по душе.

      Потери так легки.

      Я вижу: в небесах

      Парящий Серафим

      Пронзает облака.

      Счет есть и птицам, и лесам,

      И волосам твоим.

      Потерям только счета нет,

      Нет меры им одним.

      Но нет здесь горя, рядом друг,

      Вот чудесам твоим

      Простор. Ко мне явился вдруг

      Мой светлый Серафим.

      Ты знаешь, сердце спит,

      И дух давно томим.

      Противник позабыт,

      Ты слышишь, Серафим?

      Я не боюсь потерь,

      Но ты побудь со мной.

      Я буду тебе петь,

      Ты слышишь голос мой?

      Счет есть и птицам, и лесам,

      И волосам твоим.

      Потерям только счета нет,

      Нет меры им одним.

      Но нет здесь горя, рядом друг,

      Вот чудесам твоим

      Простор. Ко мне явился вдруг

      Мой светлый Серафим.