LITMIR.BIZ

      Хорошо, когда ты мал,

      всё имеешь то, что надо,

      три ступеньки прошагал,

      ждёшь игрушку, как награду.

      В школу утром не вставать,

      можно спать хоть до обеда,

      до чего же благодать

      сладкий торт с утра отведать.

      Хорошо быть молодым,

      карты жизнь сама разложит,

      день грядущий, словно дым,

      память прошлым не тревожит.

      Можно с чистого листа

      сочинять в стихах романы

      и вычёркивать места,

      где похож на донжуана.

      Хорошо в расцвете сил

      знать прошедшей жизни цену,

      кто б тебе ни говорил,

      что пора уйти со сцены,

      что пора чехлить ружьё

      и заканчивать охоту,

      что осеннее рыжьё

      погрузит любовь в дремо́ту.

      Хорошо быть пожилым:

      умным, опытным, умелым,

      был брюнетом – стал седым:

      цвет волос торопит тело.

      Дух сбивается на шаг,

      тело всё еще гарцует,

      для любимой – яркий флаг:

      это сердце салютует.

      Хорошо иметь мечту

      вместе с милой не проснуться,

      пусть тот день и час зачтут…

      Вдруг захочется вернуться…

      Ты относишься к тем,

      кто не скажет: «Люблю!» –

      и второй промолчишь,

      и тем более первой,

      даже если тебя

      всё же я умолю,

      от ответа уйдёшь

      ты с улыбкой манерной.

      Ты относишься к тем,

      кто не скажет: «Давай

      всё забудем плохое,

      попробуем снова…» –

      чтобы радость шампанским

      лилась через край

      и над дверью входной

      красовалась подкова.

      Ты относишься к тем,

      кто не верит в себя,

      кто боится в любовь

      с головой окунуться,

      и, одну лишь себя

      непомерно любя,

      позволяешь к себе

      иногда прикоснуться.

      Ты относишься к тем,

      кто не скажет: «Прости…

      Я была не права,

      и закончим всё миром…»

      Ты не можешь любовь

      через смуты нести,

      ты не точка в конце –

      продолженье пунктиром.

      Ты относишься к тем,

      кто не скажет: «Поверь…» –

      в то, что больше не будет

      обидного спора,

      ты забудешь меня,

      лишь закроется дверь,

      и причину найдёшь

      для войны и раздора.

      Ты относишься к тем,

      кому свет фонаря

      ярче тысячи солнц

      в представленьях слепого,

      ты похожа на блики

      в куске янтаря,

      где застывшие страхи

      от чувства былого.

      Ты относишься к тем,

      кто не скажет: «Люблю…»

      Если б ты меня любила

      не богатым, не крутым,

      то меня бы не

Скачать книгу