ТОП просматриваемых книг сайта:
Детям до 50. Асия Музафарова
Читать онлайн.Название Детям до 50
Год выпуска 0
isbn 9785006208698
Автор произведения Асия Музафарова
Издательство Издательские решения
Вокруг львы и охотники.
А все друзья давно на мясокомбинате.
Стена
Раньше жила настежь
Всех звала в гости. На всех хватало
тапочек, чая…
Могла отдать последнюю сигарету.
Друг украл икону и разбил электрическое солнце.
Подруга назвала дурой и вывезла всю мебель.
Ничего не осталось – дверь захлопнулась.
Заложила кирпичом – существую в черной пустоте. Чувствую ничто.
Кричу – МЧС не спешит, Чип и Дейл вообще иностранцы.
Разбиваю головой… пустота сменила цвет.
Просочусь сквозь…
НеСон
Видела лестницу…
Не лестницу, а дерево.
Поднималась по ветвям, как по верёвочной лестнице.
Сердце знало, ветви уходят в бесконечность.
Чувствовала – любит и поддерживает.
Когда коснулась облака – проснулась.
И потянулась к листу.
***
Со всеми сложные отношения.
Постоянно твержу: «Жизнь прекрасна и удивительна!»
Не верят, проверяют, испытания устраивают…
Хотела сбежать и струсила
Или…
Кто-то сказал: «можно победить иронией».
Нет, добьюсь взаимности.
Про другое
Зажатый рот,
Разбитый нос,
Разорванное белье,
Потекшая тушь – оборотная сторона секса.
Ну и собирайте слово «вечность» из этих 4 букв!
Понимает-замолкает
Уже не работаю,
Будильник по привычке
Противно пиликает в пять ноль пять, ровно минуту.
Радостно-сонно отвечаю:
«Да пошел ты».
Я счастлива!
Такая вот
Лежа ниже плинтуса, казалось – выше всех.
Была уверена – пол и потолок почти одно и то же.
Просто хотелось крайностей.
Шутки в сторону.
Какую?
Осень
Нет сил, нет желания
Ни жить, ни уснуть.
Смеюсь ливнем за окном.
Чернила рыдают мыслями синими, черными,
Птицами-школьниками кружатся.
Нет Моцарта, нет дудочки…
Ну и не надо.
Все равно…
Нет сил…
Все равно.
Опять…
***
да я спокойна как змея с которой снимают кожу
да мне все равно как тому кого забили камнями
шоу должно продолжаться
не возражаю
может это кому-нибудь нужно
До весны
Вот они появляются парами.
Мальчик-девочка, мальчик- де..
Уже повзрослевшие.
Куда-то ушедшие, просто предавшие,
Кружат под музыку сердца уставшего,
То ли вальс, то ли сальса.
Слегка улыбаются стальными глазами,
В мою сторону кивают головами.
А я в центре…
Мне не нашлось…
Выключаю до весны…
Разрываю круг.
Когда же
Забытая