Скачать книгу

itle>

      (утерянная страница)

      Крошка, крошка,

      Ты спишь?

      Приходи к реке,

      Приходи при луне;

      Иди шагами тихими, —

      Мы играем с мёртвыми.

      Крошка, крошка,

      Ты видишь то, что и я?

      Река тиха,

      Река быстра,

      Мёртвые надеются перейти её зря.

      Река – наша кровь,

      Огонь, прах и печаль;

      Испепелит твои тайны, подарит злую вуаль.

      Крошка, крошка,

      Ты, что же…

      Думаешь, мне твоей гибели жаль?

      (утерянная страница гримуара «Серебряный мак»,

      автор неизвестен)

      Эпилог – вместо пролога

      Огонь исчез, и теперь вокруг лишь тьма.

      Я всё ещё помню едкий дым, просачивающийся в лёгкие, помню кольцо пламени, чьи языки угрожали слизнуть мою кожу. Мир вокруг горел, а боль сводила с ума. И единственный, кто мог мне помочь, кто мог спасти, лишь наблюдал – без тени сомнения, без сожаления.

      Огня больше нет.

      Конец.

      Тьма.

      Смерть.

      Пугает меня, однако, вовсе не смерть, а то, что скрывается в её мраке: ложь, на которой я построила свою жизнь. «Люди не хотят понимать, – сказала как-то мама. – Они замечают твои недостатки, потому что так им проще оправдать свои собственные. Если хочешь быть счастливой, веди себя тихо, мой ангелок. Не сражайся в чужой войне». И я пыталась, честно пыталась. Я улыбалась и притворялась, и жила жизнью человека, которого хотели видеть во мне другие. Пока не потеряла себя. Пока больше уже не могла вести себя тихо.

      «Яра…»

      Моё тело – прах, душа – тьма, страхи – проклятие. В конце концов от себя не убежать даже в могилу.

      «Яра…»

      И вот всё, что у меня осталось: воспоминания. Тьма, шепчущая и рокочущая, как безлунная ночь в лесу. Знающая обо всех моих обидах и печалях. Преследующая словно голодный хищник, зовущая по имени… Помоги мне!

      «Слишком поздно, Яра. Таков был твой выбор. Такова участь ведьм – они горят».

      Пожалуйста!

      «Твой выбор, твоя ложь, твоя смерть…»

      Часть I

      «Яд», – говорят они.

      «Магия», – называем мы.

      «Сказания света»

      1. Ярослава

      Когда ты мертва, ничего не меняется. И всё же… что-то для меня изменилось.

      – Очнись.

      Тьма отступает, и свежий воздух щекочет нос. Этот воздух пахнет недавним дождём и гнилыми листьями, но я боюсь открыть глаза, чтобы выяснить, откуда он взялся. А что, если это ещё одно воспоминание? Или, хуже, галлюцинация? Что, если я всё ещё в том огне, и как только открою глаза, пламя продолжит сдирать с меня заживо кожу? Боль заставляет нас воображать жуткие вещи – так и начинается безумие.

      Однако даже после вечности в забвении моя надежда сумела каким-то чудом уцелеть. Я хочу жить. «Безумно». Хочу снова увидеть звёзды своими глазами, почувствовать прикосновение чужого тепла на коже, ощутить вкус кислых яблок на языке…

      – Всё ещё мертва?

      – Ненадолго.

      Словно живая тень за моими закрытыми веками, кто-то склоняется надо мной.

      – Ну же, девчонка, ты должна очнуться, – говорит он, осторожно, будто сам боится поверить своим словам. – Я тебе доверяю. – С прикосновением холодного металла что-то рвётся у рук. «Верёвки. Он разрезал верёвки». Но почему? И зачем я вообще была связана?

      Прихожу в сознание медленно, вяло, сумбурно, точно пробуждаясь от долгого сна. Нет ни страха, ни радости, лишь пустота в разуме, где ещё недавно всё кутал извечный потусторонний сумрак. Снова ощущать тело странно, будто оно и не моё вовсе и держит мою душу в тисках, но это в то же время и успокаивает: тело защищает меня от смерти, от тьмы, а это хорошо. Чувствую, как мёрзнут пальцы, а сердце стучит аритмично, силится приспособиться к спутанным мыслям. «Хо-ро-шо».

      В первую секунду, когда я наконец осмеливаюсь приподнять веки, это всё-таки до отчаяния похоже на очередной кошмар. По-прежнему черным-черно… Однако потом зрение фокусируется, и я различаю силуэт молодого человека, сидящего рядом. Выглядывающая из-за туч луна освещает его уставшее лицо и впалые щеки. «Я тебе доверяю», – сказал он.

      Лжец.

      Я выхватываю нож у него из рук, без предупреждения, резко и грозно как могу с неслушающимися, замёрзшими руками, садясь на сырой земле и поджимая ноги, чтобы броситься прочь при первой же опасности – скорее привычка, чем осознанное решение. Тем не менее он даже не хмурится, когда лезвие указывает на него. Не впечатлён моей проворностью? Или знает меня? Но сама я не узнаю ни его взъерошенные тёмные волосы, ни

Скачать книгу