LITMIR.BIZ

       * * *

      Я родился.

      Метр с кепкой. Может чуть выше. Трёхмерный Лунтик в четырёхмерном измерении. Мой дом был пробиркой, а хотелось Луну. На крайняк Марс, который батончик.

      Приятно смотреть в одну точку. Думают, что ты задумался, а на самом деле постигаешь смысл мироздания.

      Моя точка – дырка (из которой сочится) на стыке подоконника и окна с небрежно разбитым стеклом. За окном, как всегда, пролетает, что называется, «жизнь», не давая нашему вагону форы. Бурная и красивая, с моей точки зрения.

      Угораздило же залипнуть в самый разгар вечеринки… Представляю своё лицо со стороны: примат с отвисшей челюстью и наполненными пустотой глазами, в которых блестят разноцветными красками огоньки неона.

      Слышу шум.

      Это музыка. Точнее то, что от неё осталось.

      Вокруг эпицентр взрыва спрятанных чувств и невысказанных слов. Движения потных тел незнакомых друзей и друзей незнакомых друзей в slow-mo.

      По ту сторону стекла короткое лето, баллада в три акта.

      Смех сменяет слёзы, и наоборот.

      Дни длиннее, сны короче.

      Приходят и уходят сосны и лучи багрового заката.

      – Лекарство от всех болезней – билет на поезд life, рейсом «Белый свет – Последний путь». – так говорил голос откуда-то сверху, когда я стоял возле кассы.

      Наш вагон просторный и современный. Украшен переливающимися неоновыми лентами и какой-то странной бахромой, напоминающей новогодние украшения, которые обычно вешают на шторы и стены.

      Как заявлено: «Первую половину занимают спальные купе, вторую —танцпол и бар. Туалета нет, воды нет, никто Вам не поможет. Удачно отдать концы!»

      Снаружи вагон выглядел обычно, как и все. Маленький и поношенный, из тех, которые будет идти до последнего, пока не списали. Вид ужасный, но функции выполняет.

      К слову, меня списали первым.

      В прошлой жизни я был поэтом. Почему в прошлой? В поезде нет своей жизни. Есть только одна на всех, и все в одной.

      Начиналась моя писанина как-то так: