LITMIR.BIZ

      В миру неписанных страниц

      В линейке взорванных законов

      Лежит устав форзацем ниц, —

      отбросил крылья пантеонов.

      И не вольно дышать ему,

      и трудно затаить дыханье,

      из монстров вырвать состраданье

      немыслимо в таком дыму:

      коптильня движет все клешни,

      гребущие к себе поближе,

      склоняя жертв в праматерь – ниже —

      в земли размеченные швы.

      Черпателей не легион —

      и больше, и ухваты шире.

      Живая адская могила.

      один утраченный закон.

      Век ненависти. Это современно:

      Остывший уголь пишет о любви,

      Которой не было в его крови,

      И дождь из шланга падает смиренно,

      Косит под настоящий дождь с утра.

      Такая вот уж хлипкая пора,

      Не даст сухой дорогой выйти в небо

      И полетать, плюя на ширпотреба

      Пестреющие слепки и на склепы,

      Семейных бизнесов звереющие скрепки,

      Как легион измученных дворняг,

      Готовый жрать и лаять на стиляг.

      Как будто включенный компьютер

      меняет осени картинки:

      гремят вороньи поединки

      за плесень хлебную приюта.

      И разворованы ветрами,

      звенят разбуженные ветви,

      листва над пестрыми дворами

      плетёт ковры на километры.

      Блеск мокрый, трепеты последних,

      болтание на ложноножке,

      и раскулаченные бредни

      рябин, слоёные подстёжки

      дорог, – ну как пирог на праздник!

      Сегодня сердца именины!

      Блистают щедрые картины

      и рад взволнованный проказник!

      Паук от спеси не зарделся —

      висит под козырем подъезда,

      крестом наспинным молит место

      оставить – здесь он зиму грелся.

      Поймать разноголосицу дорог

      одну не выбрать – отрешиться в праве

      желаний.

      В небе лишь прочесть, кто Бог,

      чтоб не пойти, как быдло, на закланье.

      Но рубит холод щупальца любви,

      и вспомнишь свет,

      палящий жарко сердце…

      И день, и ночь в закатной всё крови…

      Что делать, раз не успеваю к дверце,

      держащей света сноп над головой

      и голубя в тревожном всплеске марта?!.

      Друзей уж нет. Очнется кто живой?..

      Лишь мертвый шелест в резвой тьме азарта.

      Стоит погода, как блаженство сна,

      осенняя сметанная весна,

      как будто боли не было вовеки.

      Воздушной белизны задумчивые реки

      к земле спускались напоить весь мир,

      но более

Скачать книгу