Разговор с Птицей. Повесть, путевой дневник, сборник рассказов - Виктор Валерьевич Теплицкий

Скачать книгу

входная дверь. Я пожал плечами и плеснул в стопку.

      Удивительно, что именно сегодня она вспомнила про барашка. Хотя после той встречи Марго не раз одалживала мне необходимую с утра «соточку»; обиды она забывала на раз-два-три.

      Однако странно, сначала сосед про «рыбёх», не целясь – в яблочко, теперь Марго про фигурку из той комнаты. Два попадания в одну воронку. Уже не смешно. Хотя warum night?

      Я оглядел зал. Дед не отрывался от газеты, дамочки щебетали о своём, мальчик, скучая, пялился в окно, бармен возился с посудой. Всё так, как и должно быть. Но не для меня. Я как бы пересёк черту. Как бы…

      Мне представились песочные часы. Крупинки медленно сыплются. Их почти не осталось. Ещё немного, и чаша опустеет. И всё же… Как хочется опустить пальцы в песок, почувствовать лёгкое движение…

      В груди снова зашевелилось насекомое. Тревога. Никуда не делась, проклятая! Что впереди? Холодная вода… над головой… А там? Пустая грязная квартира, пакет с деревяшками, ночные смены, пьяные разговоры, нескончаемые славы, коляны, марго… Она! Да, там ещё есть она.

      За стеклом, как на широком экране, непрерывно, почти бесшумно двигалась жизнь: появлялись и исчезали люди, сновали машины, ползли редкие облака, колыхались на ветру ветви тополей с обрезанными верхушками. Тени повторяли движения деревьев, но как-то тягуче, словно цеплялись за щели брусчатки. Иногда они сливались с тенями прохожих, освобождались и снова вторили замысловатому покачиванию. Всё это напоминало самозабвенный безмолвный танец, в который были вовлечены и люди, и машины, и даже дома, служившие декорациями. Зрителем в этом необычном театре был только я.

      Я отвернулся от окна. Дед отложил газету и что-то жевал, женщины с белыми чашечками в руках увлечённо болтали, белобрысый мальчуган в очках положил подбородок на крохотные кулачки. Перед ним стояло блюдце с почти нетронутым мороженым. Одна из женщин, порывшись в сумочке, протянула мальчонке телефон. Тот принялся лениво нажимать кнопки.

      Снова подсела Марго.

      – Слушай, а ты не продаёшь поделки?

      – Поделки?

      – Ой, прости! Не то говорю. Ну, твои фигурки. Я всё про того барашка.

      – Не. Не продаю.

      По лицу Марго прокатилась волна, губы обиженно вытянулись.

      Я выдержал паузу:

      – Я их дарю.

      – Правда?!

      – Почему нет?

      – Ты не шутишь?

      – Когда я шутил?

      – …А когда можно зайти? За ними.

      Я слегка поболтал рюмку. Темная жидкость оставляла на стекле густые полосы.

      – Знаешь, давай через неделю. Меня, правда, не будет. (А ведь правда, меня действительно уже не будет. Забавно.) Скажешь, мол, обещал и всё такое.

      – Ты что, уезжаешь? Надолго?

      – Да сам не знаю. Короче, не о том разговор.

      – А ты реально надолго?

      – Так. Марго, слушай. Принеси листок какой-нибудь. Я записку черкну.

      – Записку?

      – Ну, в общем, там у меня пакет в кладовке. С поделками, – я усмехнулся. –

Скачать книгу