LITMIR.BIZ

      Да. Я – русский еврей

      И к тому же – хохол,

      Ещё тот прохиндей —

      Во мне целый помол

      Всяких разных людей,

      И пою, как Орфей —

      Красноречием… мол,

      На божничку скорей…

      Или прямо на кол

      Вы сажайте меня —

      Это мой пьеде-стол.

      Да. Я – русский поэт!

      Не хохол, не еврей,

      Не китаец, не чукча

      И не тот прохиндей,

      Что пытается всячески

      Рифмой плевать —

      А на деле же даже и нечем сказать,

      Хоть и шпарит бравадой

      Из склеенных губ

      Вроде – слог, вроде – слово,

      Но никак – правдоруб.

      Там и так бестолково

      В перекос красота —

      Вся блестит и сверкает,

      Как мудя у кота…

      Да. Я – русский поэт!

      Я – то самое дно,

      Где не будет вообще —

      Никогда никого…

      Стихами я пробью дорогу

      Не только к Богу, но далёко…

      Даже туда, где так высОко

      Мечты взлетают понемногу.

      Эх, быть бы проку. От проколов

      Никто ещё не застрахован.

      И пусть опять я сильно скован,

      Вокруг мне мнится вечный сговор —

      То шепчет город. Хоть он молод,

      В нём бродит прокажённый голод,

      И каждый житель упакован,

      И уготован здесь надолго

      Тянуть свой короб измождённый…

      А может …ейный или …ённый,

      Считая это долей кровной,

      Как и за счастье – муки боли…

      Но будет так ли? Да и то ли?

      Такие вести крестят тролли —

      Они расскажут всем, доколе

      Держаться вместе наготове,

      Пока не сдохнем в суматохе

      Или взрастём, что семя в поле.

      Вот наша воля – за судьбою

      Иною тянутся невзгоды —

      Суть человеческой породы,

      Когда живёшь, не зная, кто ты,

      Как если проклят или продан

      С торгов одним и тем же мордам.

      Но я ищу тот путь природный,

      Чтобы понять уродство моды,

      Где даже камень избалован,

      И всё приценивают нормам,

      А отдают ворам придворным,

      Которым тесные короны

      Пора бы снять, а то уж вона…

      Куда поэта понесло.

      Вот где фиолетовы

      В суждениях, в мнениях

      Поэты – Поэты вы…

      А кто ещё? Версии?

      В насущном столетии

      Не ждёте, не верите,

      И даже на пенсии —

      Ни в Бога, ни в вОрога.

      Усы вам и бородА —

      Меха как для твОрога.

      Какие там берега?

      Ведь это – ох, мно-ого…

      И сердцу – так дорого.

      Нигде не помечены —

      Засвечены только лишь

      Поэты – Поэты вы…

      Одна – благодать и тишь.

      Но всё ж

Скачать книгу