LITMIR.BIZ

      На всю страну лилась победа,

      В войне кровавой и великой.

      И тут известие от деда:

      Он передал букет гвоздик.

      А к ним письмо сложил гормошкой,

      И, прочитав, пропала грусть:

      «Осталось ждать совсем немножко,

      Я через пару дней вернусь»

      Но мальчик, что принес букет,

      Сказал, вдруг помрачнев на вид:

      «Его на свете больше нет,

      Он не вернется, он погиб.

      Вчера он дал мне адрес ваш,

      И протянул цветы с конвертом,

      Шепнул, сквозь стоны: «Передашь»,

      Но час его был предначертан.

      Он умер от кровавых ран,

      Нельзя ничем было помочь.

      Погиб. Погиб ваш лейтенант,

      Скончался в эту злую ночь»

      И в каждом мае, по весне,

      На кухне, слез совсем не пряча,

      Бабуля в хмурой тишине

      Войну все вспоминает, плача.

      «Все гениальное просто» – твердят вечно люди,

      Ведь гении всегда безумны.

      Не стоит ждать от жизни чуда,

      Сам не плошай,

      живи разумно.

      Ведь если дождь – ты будешь дома,

      Чтоб не промокнуть, по идее.

      Так почему мы право грома

      Не переносим на людей?

      Тебе он больше не звонит,

      На встречу вечно не приходит,

      Какой здесь смысл от молитв?

      Пора понять, что все проходит.

      И люди, даже с ростом лет

      Менять себя подчас не в силе.

      Что для тебя самой – запрет

      Другому свыше разрешили.

      Пора понять – таких как ты

      Точь-в-точь еще никто не создал

      Нет идеальных. Нет святых.