LITMIR.BIZ

      72

      Как яви отклики живые,

      Его рассказы всем нужны.

      Немало истин обнажили,

      Отвергнув ложь тех дней, они.

      Немало видимых пороков

      Людей, сумели отразить.

      Пусть не пронзительны их строки

      И всё-таки, смогли пронзить,

      Умы людей, той правдой явной,

      Что оживала неспроста.

      Хотя писал он не о главном,

      Но совесть Бунина чиста.

      В любом рассказе отражал, он,

      Суть золотого бытия.

      Любовь словами выражая

      К любому проявленью дня.

      С природой, словно бы сливаясь,

      В леса и степи, уходя,

      И в солнце чувствовал он радость,

      И в каждой капельке дождя.

      73

      Не зря сумели вновь пролиться,

      Подобием земных стихий,

      Живые, трепетные мысли

      В его рассказы и стихи.

      В их изумительность поверив,

      Сумев в них, новый мир открыть,

      Все эти дивные шедевры

      Спешат редакторы купить.

      Теперь, от дел освободившись,

      Поэт торопится к друзьям.

      Об их, разгульной, бурной жизни,

      Давно, конечно, Бунин знал.

      И не отказывался с ними

      На вечеринках их бывать

      И там рассказами своими,

      Да и стихами, удивлять.

      А после встреч тех, рестораны,

      Почти до самого утра

      А утром в голове туманной,

      Ни чувств, ни мыслей для пера.

      74

      Нет, жить так больше не годится.

      Не зря, тех пиршеств мрачен след.

      Из Петербурга снова мчится

      В Москву, на поезде поэт.

      Оттуда сразу же, в Огневку,

      К отцу. Он сильно постарел.

      Хотя шутил, как прежде, метко

      И интерес ума имел

      К политике, к событьям разным

      И власть критиковал, слегка.

      Та встреча с сыном, словно праздник,

      Обогатила старика.

      А лето только начиналось.

      Вновь, на родимой стороне,

      Душа поэта затерялась,

      Поверив знойной тишине.

      Он жил в Ефремове всё лето,

      Затем отца вновь навестил.

      Теплом любви его согретый,

      Он счастлив в те мгновенья был.

      75

      С отцом приятно он общался.

      Поэт, конечно же, не знал,

      Что в эти дни он с ним прощался —

      Никто из них не ощущал,

      Что эта встреча – дань бессмертью.

      Навек расстанутся они.

      Поэт отца уже не встретит,

      Когда-нибудь, в иные дни.

      Но не было подобной мысли

      Ни у него, ни у отца.

      Шутил отец, как прежде в жизни,

      Стирая пыль годов с лица.

      И даже жалобы все в шутку

      Он, неизменно превращал.

      Подумать даже было трудно

      Что он о смерти что-то знал.

      А может, знал и не старался

      Об этом сыну говорить.

      Он раньше

Скачать книгу