Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий

Скачать книгу

однострунной скрипке.

      Бичи молчат, погашены улыбки,

      И только пальцы бомжа говорят,

      Да конский волос вынимает голос

      Из одинокой тоненькой струны.

      Открыта дверь. Звезду роняет космос.

      Ладони вытирает о штаны

      Пацан-сержант… Шары застряли в лузах,

      Лежат кии, развернуты углом,

      Напоминая циркуль в Сиракузах

      В тот час, когда ворота шли на слом.

      Кто рассчитает квадратуру круга?

      Кто рассчитает оптику зеркал?..

      Играет бомж, спина его упруга,

      Глаза прикрыты и блестящ оскал.

      Играет бомж и в этом зале темном

      Нет никого – лишь пальцы да струна…

      А в профиль он похож на горбуна

      Из кадра, что мы видели и помним.

      «Ленинградской весною омыт и опоен…»

      Ленинградской весною омыт и опоен.

      Потому что любой в своем выборе волен,

      Выбираю опять эту прорву воды!

      Не люблю этот город, он просто несносен.

      Оживаю, когда появляется осень

      И, в муругом плаще проходя сквозь сады,

      То листом, то дождем в подоконники бьется.

      И чем ночи темней, тем свободней поется,

      И не хочется думать о том, что опять

      Эти белые ночи нагрянут как пропасть,

      И кипящего солнца кипящая лопасть

      В небе станет кружить и меня догонять.

      И однажды догонит! Загонит. Затопчет…

      Петропавловский шпиль! Воцарился бы кочет

      И командовал зорям: пора, не пора…

      Я бы дружбу завел с этой огненной птицей,

      Я кормил бы ее золотою пшеницей,

      И поил бы шампанским, и спал до утра.

      Потому что любой в своем выборе волен,

      В этих белых ночах заблудившийся воин,

      Всё куда-то спешу, всё кого-то ищу.

      …Вот и снова июнь! Вот и снова, ей-богу,

      Не желая того, собираюсь в дорогу,

      Свою жизнь доверяя перу и плащу.

      Ведь не думал ни в жизнь, что добуду мороки —

      Жить на Западе и тосковать о Востоке,

      Где далёко давно под кривою луной

      Ночь, неслышный шаман, к моему изголовью

      (Ах ты, черная мгла, с азиатскою кровью!)

      Подступала и, что-то шепча надо мной,

      Предрекала судьбу…

      Эти белые ночи!..

      Этот медный чудак – по полтиннику очи!

      И о чем он мечтал, продираясь тайгой!

      …Были б ночи темны, не прельстился б гранитом,

      Но светлы окаянные, тянут магнитом,

      И тропу, что иду, загибают дугой.

      «…И опять соловьи! Жаль, что там, где я рос…»

      …И опять соловьи! Жаль, что там, где я рос,

      Не водились они… Беркута да вороны…

      Там тяжелые кряквы, из россыпи рос

      Поднимаясь с гнездовий, у красной короны

      Обивая крылами тугие лучи,

      Улетают куда-то далеко-далеко,

      Где зови не зови, и кричи не кричи —

      На сто верст никого, только скачет сорока,

      Да хмельная черемуха свадебный цвет

      Отрясает к ногам, да на взгорке волчица

      Задирая

Скачать книгу