LITMIR.BIZ

      Я ничего не смыслю

      Ни в этой морозной ночи,

      Ни в смуглых отливах запястий,

      Ни в сумерках летней печали.

      Я ничего не помню.

      И если прилив нахмурит

      Брови свои одиноко,

      Ему не скажу ни слова,

      Не помяну в молчании.

      Я ничего не вижу:

      Ни сумерек, ни заката,

      Ни праздничных восходов.

      Только пугливые тени

      Прячутся по углам.

      Я ничего не значу.

      И если случайно вскрикнет

      Птица в предутренней рани –

      Я ни о чем не жалею,

      И ничего не желаю.

      Все смешалось – бред и явь, стон и

                                      глупое позерство.

      Этой жизни не смахнуть с лика

                                      подлое притворство.

      Все смешалось – пустота,

      Суета и небытие,

      И недугов пестрота,

      И движенье в забытье.

      К черту все:

      Отлетевший дым забвений,

      шумной славы суету,

      Зло и сумрачность велений,

      Лжи резную красоту.

      К черту!

      Но манит виденье,

      Что-то тянет к жизни вновь,

      То ли звук ночного бденья,

      То ли церковки порог.

      Утомленный и разбитый засыпаю в забытьи.

      Словно Богом обозначен, вырван

                                           из когтей судьбы.

      Ты – хрустальный бокал,

      Ты – созвездий певучее до,

      Ты – слеза на моей ладони.

      Ты – немеркнущий шалый закат,

      Сердце, полное боли.

      Не открыть, не узнать, не понять

      Мне вершины твоих творений.

      Только радостно думать и знать

      О прекрасном твоем воскресении.

      Темноликий Христос, ты явился

      В жизнь мою как великое чудо.

      На распутье появился.

      Ты души моей цвет и желанье,

      Ты единственный, что еще длится,

      Ты единственный, что навеки –

      Пусть и не повторится.

      Я люблю тебя, мой родной,

      Мой единственный, мой нежданный.

      Вот опять полыхнуло весной,

      И шумят тополя пьяно.

      В пьяном шуме тишь разлита,

      Тишь такая, что нету мочи.

      Тополиная ворожба

      Путь удачливый нам пророчит.

      Ворожить умеют лишь тополя,

      Тополя – деревья печали –

      Над седою землей

      Руки свои разметали…

      Ломается тонкий бокал,

      Стекло мне вонзается в руку.

      Хочу

Скачать книгу