«Хроники мёртвых городов – 3». Сборник рассказов - Сергей Михайлович Кулагин

Скачать книгу

обречённо вынул книгу и положил ему на ладонь.

      – Вот так, – удовлетворённо растянул заплывший жиром рот прораб. – Одно радует, врать вы так и не научились, чёртовы железяки. И что это тут у нас? Книга? – удивился он, разглядывая предмет. – Ты че, 76-й, не знаешь, что это запрещено? Да и зачем она тебе? Ты, типа, чего-то в ней разобрать можешь? Га! Га! Га! – громко засмеялся он противным голосом, похожим на гусиный клёкот.

      – Я… Я… Там нашёл. В кладовке, – пролепетал я. – Ещё не успел каталогизировать…

      – Вот. То-то же, что не успел, – погрозил прораб. – Смотри у меня. Дуршлаг с ручками.

      Сунув книгу в задний карман необъятных джинсов, он повернулся к ближайшему работнику и заорал:

      – Ты куда Рембрандта на одну полку с Бэнкси ставишь, ты, миандровый пентодрап?!

      Здоровенный четверорукий гигант уронил коробку и сжался на полу, замигав лампочками в предвкушении удара шокером. Работа закипела…

      Часть II

      Коридор второго уровня освещали лампы холодного света. Я выглянул из-за угла и тотчас нырнул обратно. Прораб ушёл. Наступила пора действовать.

      Чуть ранее через окно я видел, как он поднимался к себе в контору и оставил отобранные «Хроники» в ящике стола.

      Появление любого креакла на этом уровне было неслыханной дерзостью само по себе. А уж кража чего-либо из кабинета начальства… Если меня поймают, то это будет не просто зачистка памяти, а отправка на переплавку в утилизационную печь. Однако я чувствовал, что просто обязан дочитать рассказ до конца!

      Подражая героям той самой авантюрной прозы, я на цыпочках прокрался к стеклянной двери и, пустив в ход цифровой считыватель, вскрыл замок.

      Стены конторки покрывали железные ящики, заваленные перфокартами. В углу стоял шкаф с одеждой. Дальнюю половину помещения занимал стол с голокраном и кресло.

      Подойдя ближе, я дёрнул ящик. Не заперт. Внутри лежала фотография в резной рамке. С глянцевой поверхности грустно смотрела ярко одетая пухлая жабоанка с маленьким жабоанцем на руках.

      Забавно. Прораб никогда не говорил, что у него есть семья.

      А вот и книга. Я схватил её, раскрыв страницу по памяти. И прочёл:

      «…Был принуждён констатировать, что, верно, это смерть».

      Смерть? Когда, чья? Чёрт, ничего не понятно! Может, дальше ситуация прояснится?

      К удивлению моему, граф воспринял новость с чрезвычайным присутствием духа, которое можно списать на длительность болезни супруги и возможность заранее подготовиться к неизбежному исходу.

      Для покойницы из деревни был выписан красивый гроб, обитый изнутри розовым бархатом, отороченным по краю нитью жемчужного бисера. Единственной странностью явилось то, что граф запретил служить заупокойную, ссылаясь на то, что проделает это лично. Вот это любовь!

      За неимением склепа, гроб пришлось спускать в подвал.

      Ночью творилась какая-то вакханалия. Снизу, под полом, раздавались громкие голоса. Собравшиеся

Скачать книгу