Моему другу. Первая книга стихов - Владимир Алексеевич Алексеев

Скачать книгу

до утра гундосит мошкара, —

      О, юности растраченные пряди,

      Вы зрелой сединой наделены

      Не будете. И записи в тетради

      Не дорастут до голоса страны.

      Но для души, что канула с разбега

      В мерцающий времён водоворот,

      Жива навеки та ночная нега,

      И песня та, что указует брод.

      То мокрым лугом, то по стылым плавням,

      То отмелью, где коротки шажки,

      Выходим мы к раздумию о главном,

      К родным сердцам, которым мы близки,

      К приятному рассвету без похмелья,

      С чириканьем и писком первых птах,

      К тем облакам, что стелятся куделью

      Над миром наших прав и наших плах.

      Так пусть стихи, которые мы правим,

      Сгорят, подобно юности, в костре,

      Вершина жизни – привыкать к бесправью,

      И петь с листа, подобно мошкаре,

      Восславить час прихода и ухода,

      Когда, непостижима и стара,

      Останется лишь мудрая природа

      Лечить и нежить раны от костра.

      «Не жалей догоревших творений…»

      Не жалей догоревших творений,

      Пусть листы будут снова белы́:

      Нам достанет костра озарений,

      Да простого тепла от золы.

      Если сердцем слова не хранимы,

      Пусть убогая их нагота

      Невесомо проносится мимо,

      Ткань живого огня напитав.

      Эта ночь – очищения ради,

      Эта блажь – не охота на ведьм,

      Если собственной страсти тетради

      Будут в пламени ясном гореть.

      Инквизитора доля сурова:

      Разделяя с землёй небеса,

      За чужое неверное слово

      Из растения чурку тесать.

      Жизнь поэтов по сути другая —

      Жить, земное в небесном любя,

      Никого, ничего не сжигая,

      Кроме части фальшивой себя.

      Плиоцен

      Давай себя переоценивать

      Шкалою строгой плиоцена,

      На пепел слов себя нацеливать:

      Не всё, что пишется, бесценно.

      Бесценно только то, что полностью,

      Наперекор свинцу и стали,

      Живою памятною порослью

      В душе вседневно прорастает.

      Что ввечеру по ставням стукает

      Вишнёвой веткою расцветшей,

      Но не докукою, не скукою —

      Непобедимой силой вешней.

      Что позабудется, да вспомнится,

      Как забытьё ни укрывает,

      Всё, от чего светлеет горница,

      И горечь сладкою бывает.

      Не фраза, выловлена ситечком

      Из густоты словесных сливок —

      Порою хриплое, осипшее,

      Порою вовсе молчаливо,

      Такое слово не кончается

      Витиеватым дымом печки.

      Такое слово не прощается,

      В котомку брошено за плечи.

      Таких даров нельзя отцеживать,

      В них живо всё, легко и цельно.

      К чему себя переоценивать?

      Не всё,

Скачать книгу