LITMIR.BIZ

      Стремительно взрослеет этот век

      Под гул машин, узоры электричек,

      Опять бежит за счастьем человек

      В плену своих ошибок и привычек.

      Слух заполняет монотонность нот

      И простота бессмысленного текста,

      Душе необходим бывает поворот,

      От суеты спасительное бегство.

      Где шепчут истины и тысячи чудес,

      Которые бесхитростностью правы,

      Легко вернёт гостеприимный лес

      Обратно в сердце детские забавы.

      Когда в кругу нерв бешено стучит,

      Запутает аллея вечную усталость,

      А чистый ручеёк дорогу облегчит,

      Храня в себе таинственную малость.

      Торжественность янтарных куполов

      Блестит на солнце, говоря о многом,

      Не ритма стук, а звон колоколов

      Даётся щедро человеку Богом.

      Встаёт для счастья утренний рассвет,

      Засеяны добром желтеющие нивы,

      И в безвозвратности ушедших лет

      Мы только этим будем живы.

      С восходом день расправил плечи,

      Бросая в стороны пыльцу,

      Его неугомонность речи

      Летела к старому крыльцу.

      Душистый ветер, книг читатель,

      Касался бережно страниц,

      Где время, перемен ваятель,

      Текло, не ведая границ.

      Жарой лилась повсюду томность,

      Лесная даль простор пила,

      И наша первая влюблённость

      Венок из нежности плела.

      Бумажный змей кружил осою

      В штрихах живого существа,

      Умывшись утренней росою,

      Шумела мягкая листва.

      Лишь рыба нарушала всплеском

      Реки дремотной тишину,

      Луч светом медленным, нерезким

      Водил узоры по окну.

      Душа земли дышала в хлебе,

      Заполнив ароматом сад,

      Сияние в вечернем небе

      Напоминало звездопад.

      Растаяв, день исчез отсюда,

      Пройдя как шёлк между стволов,

      Оставив право верить в чудо

      Под чистый звон колоколов.

      Висеть на ветках

      яблоки устали,

      прозрачной стала

      лесополоса,

      и, сердце обжигая,

      птичьи стаи

      крылами прошивают небеса.

      В такую пору

      вдумчивы закаты,

      и травы поредевшие

      тихи,

      и на холме

      приземистом,

      покатом

      рождаются печальные стихи.

      До самой последней минуты,

      покуда не скроюсь во мгле,

      я буду любить своё утро

      на сердцем согретой земле.

      Я буду молиться на полдень,

      пропахший травой луговой,

      и буду до края наполнен

      сияньем воды ключевой.

      И

Скачать книгу