LITMIR.BIZ

      Поэты говорят стихами

      и кодом шлют нам свой привет,

      простыми, ясными словами

      дают во времени совет.

                 Какой идти тебе дорогой

                 и как историю понять,

                 и разговаривать как с Богом —

                 как жить, сражаться, умирать.

      Как, не гонясь за глупой модой,

      познать природы красоту,

      и жизнь прожить с простым народом,

      и верить в женщину – мечту,

                   Недаром ведь дают советы

                   давно ушедшие поэты.

                   Я вторя им, стихи пишу,

                   страдаю, радуюсь, грешу…

                 Мне памятны эти дороги,

                 на них непросохшая грязь

                 и бабочки с них недотроги,

                 уносятся ввысь, торопясь…

      Мне дороги эти дороги,

      курганы покой берегут.

      И в «цыпках» разбитые ноги

      все дальше и дальше ведут…

                 Полянами ягод отмечен

                 рискованный, смелый побег…

                 И дуб у дороги – он вечен,

                 во все времена и для всех!

      Холодной водою колодца

      и эхом его насладясь,

      домой мое детство вернется.

      И все повторится не раз…..

      Сопливый, маленький в шинели

      в больших кирзовых сапогах..

      Я на крыльце стою в апреле

      и небо – плавает в слезах…

                 Сквозит ветрами день недужно,

                 и голубеет мокрый снег.

                 И, как котенок, всем ненужный

                 достал наверное, я всех.

      В колхозном стаде, на задворках

      отчаянно, ловлю коня

      И сонный сторож, что в опорках,

      в упор не замечал меня…

                 Со мною ладил старый мерин

                 и на его большой спине —

                 для мира был я не потерян…

                 Хоть не нуждался мир во мне!