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      Ich machte mich gleich an die Arbeit und ließ mich mit der Chicago Tribune verbinden und hatte schließlich Braden Naismith, mit dem ich des Öfteren Informationen austauschte. Wir hatten beide etwas davon.

      Ich erwischte ihn im Redaktionsbüro.

      „Hallo, Braden! Hier Pat Boulder. Wie geht’s?“

      „Willst du mich wieder von der Arbeit abhalten?“

      Braden Naismith’ Gebiet war der Sport, aber das hieß ja nicht, dass er sich die Ohren zuhielt, wenn die Kollegen miteinander sprachen.

      „Ich dachte, wir könnten uns vielleicht treffen. Ich stecke da in der Klemme.“

      Braden seufzte hörbar. „Wie üblich. Was wäre bloß aus dir geworden, wenn dein Dad mich nicht gebeten hätte, auf dich aufzupassen? Steckst du nicht in der Sache mit der Frauenleiche drin, die man aus dem Lake Michigan gefischt hat?“

      Ich horchte auf. „Woher weißt du das denn?“

      „Mein Kollege Doug Nolan hat mit der Polizei gesprochen. Wir teilen uns zurzeit einen Schreibtisch.“

      Ich unterdrückte ein Gähnen. „Als Sportreporter hättest du doch die Chance, dich ausschließlich den schönen Dingen des Lebens zu widmen.“

      „Du sagst es. Und stattdessen muss ich dir aus der Klemme helfen! Worum geht’s denn?“

      „Nicht hier am Telefon, Braden.“

      „So brisant?“

      „Ja.“

      „Dann am üblichen Ort. In einer Stunde. Dann mache ich sowieso Mittag. Aber sei pünktlich, Pat!“

      „Worauf die dich verlassen kannst!“