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      PROLOGUE LA VILLE D'AVIGNON I — UNE TABLE D'HÔTE II — UN PROVERBE ITALIEN III — L'ANGLAIS IV — LE DUEL V — ROLAND VI — MORGAN VII — LA CHARTREUSE DE SEILLON VIII — À QUOI SERVAIT LARGENT DU DIRECTOIRE IX — ROMÉO ET JULIETTE X — LA FAMILLE DE ROLAND XI — LE CHÂTEAU DES NOIRES—FONTAINES XII — LES PLAISIRS DE LA PROVINCE XIII — LE RAGOT XIV — UNE MAUVAISE COMMISSION XV — L'ESPRIT FORT XVI — LE FANTÔME XVII — PERQUISITION XVIII — LE JUGEMENT XIX: LA PETITE MAISON DE LA RUE DE LA VICTOIRE XX — LES CONVIVES DU GÉNÉRAL BONAPARTE XXI — LE BILAN DU DIRECTOIRE XXII — UN PROJET DE DÉCRET XXIII — ALEA JACTA EST XXIV — LE 18 BRUMAIRE XXV — UNE COMMUNICATION IMPORTANTE XXVI — LE BAL DES VICTIMES XXVII — LA PEAU DES OURS XXVIII — EN FAMILLE XXIX — LA DILIGENCE DE GENÈVE XXX — LE RAPPORT DU CITOYEN FOUCHÉ XXXI — LE FILS DU MEUNIER DE LEGUERNO XXXII — BLANC ET BLEU XXXIII — LA PEINE DU TALION XXXIV — LA DIPLOMATIE DE GEORGES CADOUDAL XXXV — PROPOSITION DE MARIAGE XXXVI — SCULPTURE ET PEINTURE XXXVII — L'AMBASSADEUR XXXVIII — LES DEUX SIGNAUX XXXIX — LA GROTTE DE CEYZERIAT XL — BUISSON CREUX XLI — L'HÔTEL DE LA POSTE XLII — LA MALLE DE CHAMBÉRY XLIII — LA RÉPONSE DE LORD GRENVILLE XLIV — DÉMÉNAGEMENT XLV — LE CHERCHEUR DE PISTE XLVI — UNE INSPIRATION XLVII — UNE RECONNAISSANCE XLVIII — OÙ LES PRESSENTIMENTS DE MORGAN SE RÉALISENT XLIX — LA REVANCHE DE ROLAND L — CADOUDAL AUX TUILERIES LI — L'ARMÉE DE RÉSERVE LII — LE JUGEMENT LIII — OU AMÉLIE TIENT SA PAROLE LIV — LA CONFESSION LV — L'INVULNÉRABLE CONCLUSION UN MOT AU LECTEUR

      PROLOGUE LA VILLE D'AVIGNON

      Nous ne savons si le prologue que nous allons mettre sous les yeux du lecteur est bien utile, et cependant nous ne pouvons résister au désir d'en faire, non pas le premier chapitre, mais la préface de ce livre.

      Plus nous avançons dans la vie, plus nous avançons dans l'art, plus nous demeurons convaincu que rien n'est abrupt et isolé, que la nature et la société marchent par déductions et non par accidents, et que l'événement, fleur joyeuse ou triste, parfumée ou fétide, souriante ou fatale, qui s'ouvre aujourd'hui sous nos yeux, avait son bouton dans le passé et ses racines parfois dans les jours antérieurs à nos jours comme elle aura son fruit dans l'avenir.

      Jeune, l'homme prend le temps comme il vient, amoureux de la veille, insoucieux du jour, s'inquiétant peu du lendemain. La jeunesse, c'est le printemps avec ses fraîches aurores et ses beaux soirs; si parfois un orage passe au ciel, il éclate, gronde et s'évanouit, laissant le ciel plus azuré, l'atmosphère plus pure, la nature plus souriante qu'auparavant.

      À quoi bon réfléchir aux causes de cet orage qui passe, rapide comme un caprice, éphémère comme une fantaisie? Avant que nous ayons le mot de l'énigme météorologique, l'orage aura disparu.

      Mais il n'en est point ainsi de ces phénomènes terribles qui, vers la fin de l'été, menacent nos moissons; qui, au milieu de l'automne, assiègent nos vendanges: on se demande où ils vont, on s'inquiète d'où ils viennent, on cherche le moyen de les prévenir.

      Or, pour le penseur, pour l'historien, pour le poète, il y a un bien autre sujet de rêverie dans les révolutions, ces tempêtes de l'atmosphère sociale qui couvrent la terre de sang et brisent toute une génération d'hommes, que dans les orages du ciel qui noient une moisson ou grêlent une vendange, c'est-à-dire l'espoir d'une année seulement, et qui font un tort que peut, à tout prendre, largement réparer l'année suivante, à moins que le Seigneur ne soit dans ses jours de colère.

      Ainsi, autrefois, soit oubli, soit insouciance, ignorance peut- être — heureux qui ignore! malheureux qui sait! — autrefois, j'eusse eu à raconter l'histoire que je vais vous dire aujourd'hui, que, sans m'arrêter au lieu où se passe la première scène de mon livre, j'eusse insoucieusement écrit cette scène, j'eusse traversé le Midi comme une autre province, j'eusse nommé Avignon comme une autre ville.

      Mais aujourd'hui, il n'en est pas de même; j'en suis non plus aux bourrasques du printemps, mais aux orages de l'été, mais aux tempêtes de l'automne. Aujourd'hui, quand je nomme Avignon, jévoque un spectre, et, de même qu'Antoine, déployant le linceul de César, disait: «Voici le trou qu'a fait le poignard de Casca, voici celui qu'a fait le glaive de Cassius, voici celui qu'a fait l'épée de Brutus», je dis, moi, en voyant le suaire sanglant de la ville papale: «Voilà le sang des Albigeois; voilà le sang des Cévennois; voilà le sang des républicains; voilà le sang des royalistes; voilà le sang de Lescuyer; voilà le sang du maréchal Brune.»

      Et je me sens alors pris d'une profonde tristesse, et je me mets à écrire; mais, dès les premières lignes, je m'aperçois que, sans que je m'en doutasse, le bureau de l'historien a pris, entre mes doigts, la place de la plume du romancier.

      Eh bien, soyons l'un et l'autre: lecteur, accordez les dix, les quinze, les vingt premières pages à l'historien; le romancier aura le reste. Disons donc quelques mots d'Avignon, lieu où va s'ouvrir la première scène du nouveau livre que nous offrons au public.

      Peut-être avant de lire ce que nous en dirons, est-il bon de jeter les yeux sur ce qu'en dit son historien national, François Nouguier.

      «Avignon, dit-il, ville noble pour son antiquité, agréable pour son assiette, superbe pour ses murailles, riante pour la fertilité du sol, charmante pour la douceur de ses habitants, magnifique pour son palais, belle pour ses grandes rues, merveilleuse pour la structure de son pont, riche par son commerce, et connue par toute la terre.»

      Que l'ombre de François Nouguier nous pardonne si nous ne voyons pas tout à fait sa ville avec les mêmes yeux que lui.

      Ceux qui connaissent Avignon diront qui l'a mieux vue de l'historien ou du romancier.

      Il est juste d'établir avant tout qu'Avignon est une ville à part, c'est-à-dire la ville des passions extrêmes; l'époque des dissensions religieuses qui ont amené pour elle les haines politiques, remonte au douzième siècle; les vallées du mont Ventoux abritèrent, après sa fuite de Lyon, Pierre de Valdo et ses Vaudois, les ancêtres de ces protestants qui, sous le nom d'Albigeois, coûtèrent aux comtes de Toulouse et valurent à la papauté les sept châteaux que Raymond VI possédait dans le Languedoc.

      Puissante république gouvernée par des podestats, Avignon refusa de se soumettre au roi de France. Un matin, Louis VIII — qui trouvait plus simple de se croiser contre Avignon, comme avait fait Simon de Montfort, que pour Jérusalem, comme avait fait Philippe-Auguste — un matin, disons-nous, Louis VIII se présenta aux portes d'Avignon, demandant à y entrer, la lance en arrêt, le casque en tête, les bannières déployées et les trompettes de guerre sonnant.

      Les bourgeois refusèrent; ils offrirent au roi de France, comme dernière concession, l'entrée pacifique, tête nue, lance haute, et bannière royale seule déployée. Le roi commença le blocus; ce blocus dura trois mois, pendant lesquels, dit le chroniqueur, les bourgeois d'Avignon rendirent aux soldats français flèches pour flèches, blessures pour blessures, mort pour mort.

      La ville capitula enfin. Louis VIII conduisait dans son armée le cardinal-légat romain de Saint-Ange; ce fut lui qui dicta les conditions, véritables conditions de prêtre, dures

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