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abgesperrten Tatort zu. Neben zahlreichen uniformierten Kollegen schwirrten ein halbes Dutzend in weiße Schutzanzüge gekleidete Kriminaltechniker innerhalb der Absperrung umher. Eine uniformierte Kollegin, die Kjersti als Freja Jakobsen erkannte, kam auf sie zu. „Das Opfer ist 42 Jahre alt, seine Papiere lauten auf Per Lunde. Wohnt hier in Oslo.“

      „Hei, Kjersti!“, sagte eine Frau in weißem Overall.

      „Hei, Metta!“

      Dr. Metta Aavik war die leitende Forensikerin der Osloer Polizei. Sie zog sich die Schutzhandschuhe aus und warf sie in einen bereitstehenden Müllsack. Der Fotograf fertigte jede Menge Bilder von der Leiche sowie des Fundortes an. Erst jetzt wurde Kjersti bewusst, wo sie sich genau befand: Am Rande des Grev Wedels Plass stand die Statue von Otto Ruge, ehemaliger Generalleutnant und Oberbefehlshaber der norwegischen Streitkräfte. Sie kannte das Denkmal seit ihrer Kindheit, in der sie mit ihren Eltern oft Sonntagsspaziergänge hier auf Akershus unternommen hatte. Sie erinnerte sich, dass sie jedes Mal mit Ehrfurcht die Statue des Generals bestaunt hatte und ihr Vater hatte seiner Tochter jeweils eine kleine Geschichtsstunde geboten. Und jetzt befand sie sich erneut an diesem Ort und hatte es mit einem Gewaltverbrechen zu tun.

      „Ihr könnt ihn euch jetzt ansehen“, sagte Metta zu den beiden Kommissaren.

      Kjersti und Anders hoben das Absperrband hoch und traten an das Opfer heran. Der leblose Körper schien sich an das Fundament der Statue anzulehnen, im Schutze des Generals. Das helle T-Shirt, das er trug, wies etliche Blutflecke auf.

      „Er wurde erstochen“, meinte Metta erläutern zu müssen, obwohl der geschulte Blick der beiden Kommissare dies bereits nahegelegt hatte.

      „Sieben Stiche. Der Täter hat gründliche Arbeit geleistet.“

      „Tatwaffe?“, fragte Anders.

      „Großes Küchen- oder Jagdmesser“, erwiderte die Gerichtsmedizinerin.

      „Hatte er etwas bei sich?“, war Kjerstis Frage.

      „Geldbörse, Karten, Ausweis. Und sein Handy haben wir gefunden. Geht gleich in die Auswertung.

      Als Kjersti sich den Toten nochmals genauer anschaute, rief sie entsetzt: „Den kenne ich! Als ich seinen Namen Per Lunde hörte, habe ich zunächst nicht geschaltet. Das ist Per, der Journalist!“

      Auf diversen Pressekonferenzen der Polizei hatte Kjersti Per Lunde gesehen und ihn als hartnäckigen Nachfrager erlebt, der den verantwortlichen Kollegen aus der Polizeiführung ganz schön auf die Nerven gehen konnte. Und so mancher seiner Artikel erwies sich als, gelinde gesagt, polizeikritisch.

      Per Lunde lag jetzt zu Füßen des bedeutenden norwegischen Generals in einem Osloer Park, auf höchst brutale Weise mit zahlreichen Messerstichen umgebracht.

      „Hatte Lunde Familie, eine Ehefrau, die wir benachrichtigen müssen?“, fragte Kjersti einen der uniformierten Beamten.

      „Eine Frau“, antwortete der Angesprochene. „Die Adresse ist Nils Tollers Vei 17 in Marienlyst.“

      „Danke. Komm Anders, wir fahren!“

      Die beiden Kommissare gingen zurück zu ihrem BMW und Anders wendete. Der Feierabendverkehr auf der Frederiksgata hatte sich bereits reduziert und Anders näherte sich dem Stadtteil Ulleval. Lundes Haus war ein rot gestrichenes Gebäude in einer Sackgasse. Für einen Moment dachte Kjersti, wie gern sie hier oben wohnen würde statt in dem nüchternen Mehrfamilienhaus in Lambertseter. In der mit Verbundsteinen ausgelegten Hauseinfahrt parkte ein Nissan Micra. Das Haus war hell erleuchtet und die Kommissare klingelten. Nach einiger Zeit kam jemand auf die Haustür zu und öffnete. Der Anblick der Frau war erbärmlich. Sie war total verheult, ihr anscheinend üppig aufgetragenes Make-up verlief. Kjersti stellte sich und ihren Kollegen vor. Bevor sie den Anlass ihres Besuches erklären konnte, sagte die Frau mit einer klaren Stimme: „Sie kommen wegen Per? Ich weiß, was passiert ist.“

      „Es tut uns leid, Frau Lunde. Woher wissen Sie vom Tod Ihres Mannes?“

      „Von Brage Eggen. Er ist ein Journalisten-Kollege.“

      Kjersti blickte Anders mit einem fragenden Ausdruck an. Wie zum Teufel hatte die Presse schon wieder Wind von dem Mord im Grev Wedels Park gekriegt?

      „Entschuldigen Sie, aber dürfen wir Ihnen jetzt schon ein paar Fragen stellen? Wir können aber auch gerne morgen wiederkommen.“

      „Nein, ist schon in Ordnung. Hoffentlich kann ich Ihnen helfen, denjenigen zu finden, der das getan hat.“

      „Sie leben, Verzeihung lebten, alleine mit Ihrem Mann in diesem schönen Haus?“

      „So ist es. Kinder haben wir keine. Per war der Ansicht, dafür habe er den falschen Beruf. Er meinte, um nach der Arbeit den entspannten Familienvater zu geben.“

      „Und Sie? Wollten Sie keine Kinder?“

      „Anfangs schon. Aber dann war es irgendwann zu spät. Außerdem ging es uns dank Pers Job sehr gut. Als wir dann das Haus hier gekauft haben, habe ich mich mit meinem Schicksal arrangiert.“

      Kjersti bemerkte ein leichtes Zucken in ihrem Gesicht, als dieser Satz über Ihre Lippen kam.

      „Wann haben Sie Ihren Mann zuletzt gesehen, Frau Lunde?“

      „Heute am frühen Abend. Ich bereitete gerade das Abendessen vor, als Per sagte, er müsse noch einmal weg.“ Es entstand eine kleine Pause und Pia Lunde rang nach Luft.

      „Sie glauben gar nicht, wie ich diesen Satz über die Jahre hinweg gehasst habe. Er ist so gegen 17: 00 Uhr mit dem Auto weggefahren.“

      „Und Sie wissen nicht, worum es ging?“

      „Nein. Per hat mich praktisch nie eingeweiht in seine Arbeit.“

      „Und wo waren Sie heute Abend?“

      „Hier zu Hause, die ganze Zeit. Allein.“

      „Sie haben also keine Ahnung, an welcher Sache Ihr Mann dran war, wie man wohl bei Journalisten sagt?“

      „Nichts, keine Ahnung.“

      „Woran hat er denn in der letzten Zeit gearbeitet? Also, sagen wir, in den vergangenen Monaten?“

      „Bis auf die Reportage über diese Werft weiß ich nichts. Aber darüber müssten Sie auch etwas gelesen haben.“

      „Werft? Bitte helfen Sie uns auf die Sprünge!“

      „Diese Firma Johannessen. Dadurch hat sich Per eine Menge Ärger eingehandelt. Aber Per sagte immer, das sei erfolgreicher Journalismus, wenn man Staub aufwirbelt.“

      Kjersti erinnerte sich. Johannessen war seit Generationen erfolgreich im Schiffbau. Während seiner Recherche kam bei Per der Verdacht auf, Aamund Johannessen, Sohn des Patriarchen und Juniorchef, sei in irgendwelche dubiosen Rüstungsprojekte verwickelt. Per Lunde musste sich darauf vor Gericht gegen eine Verleumdungsklage zur Wehr setzten. Danach wurde es still um ihn, seine Artikel konnte er immer seltener an den Mann bringen. Er war freier Journalist ohne feste Anstellung.

      „Wissen Sie, ob Ihr Mann nach dem Prozess der Sache Johannessen weiter nachgegangen ist?“

      „Aber sicher. Wenn Per einmal Lunte gerochen hat. Das weiß ich von Brage.“

      „Wo können wir diesen Brage Egge finden?“

      „Ich gebe Ihnen eine Visitenkarte von ihm, er hat eine Wohnung im Maridalsveien.“

      „Können wir noch etwas für Sie tun, Frau Lunde? Jemanden anrufen, zum Beispiel?“

      „Nein, danke, gleich holt mich eine Freundin ab. Ich werde heute Nacht nicht hier in diesem Haus bleiben.“

      „Das verstehen wir. Haben Sie vielen Dank, dass wir Sie heute Abend befragen durften. Wir finden hinaus. Alles Gute für Sie!“

      Als Kjersti und Anders auf der Rückfahrt nach Grønland waren, brachte Radio NRK bereits die Nachricht, dass im Bereich Akershus eine männliche Leiche

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