LITMIR.BIZ

      как лыжник, идущий по снегу во тьму,

      держу на уме, что не видно ему —

      всё дальше уходит по лесу лыжня,

      всё больше того, что в уме у меня;

      сосна, как положено древу, скрипит

      в ночи на морозе, который сердит;

      и лыжник выходит из леса к реке

      (я вижу цветные огни вдалеке)

      – спускается вниз, и скрипит языка

      большая, как память, ночная река

      поэзия растёт из ничего —

      возьмем картину, что

      висит против окна,

      точнее, момент, когда

      на стене появляется тень

      от дерева, что растёт

      за окном —

      картина неизменна, хотя

      нарисованная река

      течет – а тени, наоборот,

      то видны, то нет

      (в зависимости от облаков)

      и мало-помалу

      наплывают на реку

      неподвижна одна

      стена, но поскольку она

      никому не видна,

      (с тем, что на ней) – стихи

      о движении/покое,

      объекте/субъекте,

      искусстве и жизни

      (не говоря об окне)

      так и останутся не —

      написанными

      Марракеш!

      Розовые десны старого города.

      Белые спутниковые тарелки

      зря сканируют небо —

      ни дождя, ни фильма небо им не покажет.

      Погасла черная теле-кааба.

      И город под вечер идет на площадь.

      Головы. Головы.

      Головы. Головы. Головы.

      Голос на башне хрипит и стонет.

      Все на молитву! но голос никто не слышит.

      Сотни рук выстукивают барабаны.

      Сотни губ вытягивают флейты.

      Сотни ртов выкрикивают слова —

      и площадь затягивает меня в воронку.

      «Что бы вы хотели, мсье?»

      слышу возбуждённый шёпот.

      «Qu’est-ce que vous voulez?» —

      Я отмахиваюсь:

      «Не хочу смотреть гробницы Саадитов».

      «Не хочу слушать сказки тысячи и одной ночи».

      «Не хочу пробовать печень хамелеона».

      «Ни будущее, ни прошлое менять не желаю».

      «Так что бы вы хотели, мсье?» —

      не унимается тип в полосатой джеллабе.

      «Можешь мне вернуть “я”?» – спрашиваю.

      «Нет ничего проще, мсье!»

      Он покорно опускает веки —

      виден лиловый узор, которым они покрыты.

      «Идем до квартала двойников.

      Тому, кто твой, положишь руки

      на

Скачать книгу