LITMIR.BIZ

      Как птичий тук по переходу,

      Звучала песня трости белой —

      Среди спешившего народа

      Она своей хозяйке пела.

      Слепая шла сквозь гулкий сумрак,

      И я не смог быть безучастным:

      Пустился через переулок,

      Но оказалось, что напрасно.

      За ней мне было не угнаться,

      И ей не требовалась жалость.

      Ей было словно восемнадцать,

      А в моем сердце – мрак и старость.

      Слепая шла и не роптала,

      Как по воде апостол Пётр —

      Земли ногами не касалась!..

      А я поплёлся на работу.

      Время пошло! К сорока понеслось неистово…

      Ну а теперь лишь в памяти умещается.

      Рифмам моим теперь лучше поменьше кислого,

      Горького и солёного тоже не полагается.

      Время, вперёд! Не припомнить мотив Свиридова.

      Годы летят, как будто и впрямь ошпарили.

      Кто-то успел. Я бы раньше ему завидовал.

      Только теперь моя зависть, как песня Авеля.

      Время пришло без оглядки прощать и каяться.

      Чёрт его знает: зачем это было нужно всё!

      Знать бы вчера, как она там ни называется —

      Жизнь или сон – взял бы, может, себе взаймы ещё.

      Осень… И листья падают – поднимай, пиши!

      Парк весь уже в «ремарках» и «голсуорси».

      Песенка колыбельная для души —

      Тихая и печальная руна – осень.

      Сколько я дров наломал! Разведём костёр.

      Будем в холодном сумраке ждать кого-то.

      Не повторяй за мной: моя ноша – вздор.

      Вот уж который год дождь идёт в Макондо.

      И не унять ураган в голове моей:

      Что там осталось мне – лишь одна забава?..

      Время без остановок летит быстрей.

      Жаль, что шофёр не мой дружок – Окуджава.

      Время всё в колокольчиках – поднимай, звони!

      Может, придёт к тебе на меня похожий.

      Жаль, только нет у меня в руках синиц,

      Да и журавль уже улетел, похоже…

      Не был властителем, не был дрожащей тварью.

      Не узнал ничего и владел сотней тайн сакральных.

      Я обрету, но бессовестно разбазарю

      Счастье своё, если вновь упущу случайно.

      Что подытоживать? Смысл наскребать итоги?

      Если завтра я пыль, если завтра я колумбарий.

      В каждой строке я пытался кричать о Боге.

      Сам между тем верил в это всерьёз едва ли.

      Хлипок

Скачать книгу