LITMIR.BIZ

      Стыдно должно быть не перед небом,

      А перед матерью и отцом.

      Целых полгода у них не был.

      И не приехал, в конце концов.

      Долг платежом не перед отчизной

      Красен, и нужно отдать сполна

      Всем от рождения и до тризны —

      Каждому, кто тебя знал.

      Важно не то, что творится в мире,

      А у тебя самого внутри,

      Здесь и сейчас у тебя в квартире.

      Под ноги просто иди, смотри.

      Жить нужно стильно не в инстаграме —

      Здесь и сейчас нужно просто жить,

      Так, чтобы долго могла память

      Что-то хорошее говорить.

      Улетает жизнь моя тихой сапой…

      Поднимаю нехотя белый флаг.

      Из регалий только-то – «муж» и «папа».

      Да и те влачу внатяг, как бурлак.

      Был пажом, был схимником, был эмиром,

      Исходил бессчётную тьму дорог,

      Но, увы, не понял, зачем я миру,

      И зачем мне мир, разузнать не смог.

      Улетает жизнь моя, улетает

      Вслед за клином плачущих журавлей.

      Я стою на пристани, провожаю

      Бригантины прожитых мною дней.

      Объединяют не мессенджеры,

      Не социальные сети.

      Соединяют вечером

      Жена и дети.

      Просто приехать к родителям,

      Просто поздравить всех близких,

      Если давно не виделись,

      Выпить с друзьями виски.

      Время, увы, не прибавится;

      Вдаль улетит – не заметишь.

      Нас не останется

      В интернете.

      И оглянувшись как-нибудь,

      Не пролистнёшь, как в ватсапе,

      А не забыл ли радугу

      Привезти папе?

      Чур меня, говорю, чур меня!

      Разве они хотели

      Прятаться от огня,

      Еле душа в теле?

      Больно-то как, Господи!

      Ангелы улетают,

      Из пепла и копоти

      В памяти прорастая.

      Каемся мы и ругаемся —

      Небо не отвечает.

      Навечно останемся,

      Души изобличая…

      Чудится это мне, чудится!

      Разве вот так бывает:

      Ночь-богохульница

      Мёртвая, но живая?

      Чур меня, бормотал, чур меня!

      И по спине – мурашки…

      Мокрая простыня —

      Смирительная рубашка.

      Вас никто за язык не тянул,

      Некрещёные колокола!

      Разбудите немедля весну,

      Принесите быстрее тепла!

      Попросите

Скачать книгу