LITMIR.BIZ

      Мой двор, лоскут вселенной отрезной

      с её дождями, листьями, весной —

      неброской, без рисовки и вранья,

      с собачьим лаем, граем воронья,

      с экспансией голодных муравьёв,

      грызущих наше бренное жильё,

      и чередой жердёловых стихий,

      впадающих в варенья и стихи.

      Встать до восхода и писать, писать,

      пока луна цела и голоса

      эриний мирно ладят за окном,

      пока во мне – светло, в окне – темно.

      Но это будет завтра, а пока

      вновь – пятница, последний день Сурка.

      Река – узка, изломана, остра.

      Как спинка молодого осетра,

      изрезаны и топки берега,

      нечастая ступает здесь нога,

      войти в неё и подвести итог —

      соврать себе,

      что ты хоть что-то смог.

      Сад брошен, вишни вянут на ветвях.

      Мы не нужны Тебе? Извечный страх,

      живущий в неуютных головах.

      Излишество набора хромосом.

      Ещё не старым ржавым колесом

      я докачусь до горнего суда,

      я попрошу вернуть меня сюда.

      Полусонной стопой зацепившись за стебель колючий,

      засмеёшься и вспомнишь взглянуть на искристую реку,

      напоследок, пока не вцепился, используя случай,

      твой рассудок в тебя, возвращая назад, в человека,

      что ни утро. Ведь так никогда не взлетишь, не ворвёшься

      в тонкий перистый слой легкокрылым пульсаром пернатым.

      Утро мимо стрижом пролетает – меня не тревожа,

      в паутинке судьбы проступают стальные канаты.

      Снова точка росы. Настоять на своём и не пробуй.