Скачать книгу

скольженье

      есть счастие. Как этой ели, мне

      судьба тянуться к солнцу неустанно,

      и удержать на сильных лапах снег,

      храня его слепую первозданность.

      Сосновых шишек на меду настой,

      тепло глинтвейна и подол тумана…

      Пока не стала серой и глухой —

      разбереди мне снова эту рану.

      В уютной чаше старого Домбая

      ещё раз убедиться, что живая.

      «Не стало блаженных – и кто нам предскажет пожары…»

      Не стало блаженных – и кто нам предскажет пожары,

      погромы, поборы, кто вовремя нас остановит?

      Я всё же немного сложнее воздушного шара —

       наверное, возраст. Всё так упростилось: до крови,

      до рожи синюшной, счастливо зияющей в зиму

      беззубой улыбкой – как радость в нас неистребима…

      Не сдержит нас слово, в котором не стало закона —

      изжито, отжато и выглядит жмыхом лимонным.

      Сегодня приснилось под утро – мы утро лепили,

      совсем неумело, из липкого серого хлеба,

      нелепо, руками. Нас этому плохо учили,

      разорвана связь поколений. Но рваное небо

      беременно снегом. Неважно, что серое – белым,

      чистейшим, наш случай хронический, что с нами делать?

      Покой, ощущение дома встаёт из тумана —

      ведь каждый ребёнок – не только от папы и мамы.

      Из сотни юродивых – сколько глядит в фарисеи?

      Не стало стыда, диким шабашем выглядит праздник.

      По-прежнему тупо и неумолимо взрослею.

      Сегодня меня без перчаток и трогать опасно.

      «Только в пять выхожу…»

      Только в пять выхожу —

      чем же мы не полярные совы?

      Если солнце и есть —

      мы с ним словно бы и не знакомы.

      В темноте человека не видно —

      плывём, невесомы,

      не в себе и ни в ком,

      имяреки, до самого дома,

      словно реки, течём —

      никогда не впадая друг в друга,

      в параллельных реальностях

      мыслей, забот, представлений

      о прошедшем и будущем,

      ноги футболят упруго

      шар земной терпеливый,

      слегка раздражённые тени

      поглощаются транспортом,

      чтобы смениться другими,

      наше время – не деньги,

      оно нам гораздо дороже,

      и кредит не возьмёшь…

      Так недолго носить своё имя,

      так немного успеешь понять

      в этот вечер морозный.

      «Декабри не кончаются, это пустые листы…»

      Декабри не кончаются, это пустые листы

      неотбеленной свежей прохладной форзацной бумаги,

      к новогодней мистерии чуткой. Светлейшей из магий

      мы их просто штрихуем дождями, наводим мосты

      между днями и вечностью через провалы судеб,

      золотые ущелья без доступа внешней тревоги.

      Мир сбивал меня с ритма – сосед вечно слушает рэп.

      Это дождь накосячил – горшки обжигают не боги.

      За свинцовость реки, размышляющей, течь

Скачать книгу