LITMIR.BIZ

      …Паруса уплывают на север,

      Поезда улетают на юг,

      Через звезды, и пальмы, и клевер,

      Через горе и счастье, мой друг.

      Всё равно – не протягивай руки,

      Всё равно – ничего не спасти.

      Только синие волны разлуки,

      Только синее слово «прости».

      И рассеется дым паровоза,

      И плеснет, исчезая, весло…

      Только вечность, как темная роза,

      В мировое осыпется зло.

      Что-то сбудется, что-то не сбудется.

      Перемелется всё, позабудется…

      Но останется эта вот, рыжая,

      У заборной калитки трава!

      …Если плещется где-то Нева,

      Если к ней долетают слова —

      Это вам говорю из Парижа я

      То, что сам понимаю едва.

      Ничего не вернуть. И зачем возвращать?

      Разучились любить, разучились прощать,

      Забывать никогда не научимся…

      Спит спокойно и сладко чужая страна.

      Море ровно шумит. Наступает весна

      В этом мире, в котором мы мучимся.

      Всё чаще эти объявленья:

      Однополчане и семья

      Вновь выражают сожаленья…

      «Сегодня ты, а завтра я!»

      Мы вымираем по порядку —

      Кто поутру, кто вечерком

      И на кладбищенскую грядку

      Ложимся, ровненько, рядком.

      Невероятно до смешного:

      Был целый мир – и нет его.

      Вдруг – ни похода ледяного,

      Ни капитана Иванова,

      Ну, абсолютно, ничего!

      Всё представляю в блаженном тумане я:

      Статуи, арки, сады, цветники,

      Темные волны прекрасной реки…

      Раз начинаются воспоминания,

      Значит… А может быть, всё пустяки.

      …Вот вылезаю, как зверь из берлоги я,

      В холод Парижа, сутулый, больной…

      «Бедные люди» – пример тавтологии,

      Кем это сказано? Может быть, мной.

      Рассказать обо всех мировых дураках,

      Что судьбу человечества держат в руках?

      Рассказать обо всех мертвецах-подлецах,

      Что уходят в историю в светлых венцах?

      Для чего?

      Тишина под парижским мостом.

      И какое мне дело, что будет потом.

      В громе ваших барабанов

      Я сторонкой проходил —

      В стадо золотых баранов

      Не попал. Не угодил.

      А хотелось, не скрываю, —

      Слава, деньги и почет.

      В каторге я изнываю,

      Черным дням ведя подсчет.

      Сколько их еще до смерти —

      Три или четыре дня?

      Ну, а все-таки, поверьте,

      Вспомните и вы меня.

      …Я даже вспоминать не смею,

      Какой прелестной ты была

      С

Скачать книгу