LITMIR.BIZ

      Вышла в зиму. Ощущенье,

      Что обратно не вернусь я.

      Слишком быстрое теченье,

      Только далеко до устья.

      Скоро лёд стреножит воду,

      Раз пришла зима до срока.

      Перепрошиваю коды,

      Чтоб начать опять с истока.

      Поэты не спят ночами,

      Поэты ломают перья

      От радости до отчаянья,

      От веры и до неверия.

      Здесь быть невозможно первым.

      Их подвиг довольно странен –

      Построчно сжигая нервы,

      Поэты уходят рано.

      О том, как живу я, поэму не сложишь.

      Сдираю с себя настоящую кожу.

      От слов равнодушных почти умираю,

      А дальше ползком, всё по краю, по краю…

      Остыли мостов за спиной головешки.

      Уже всё равно мне – орёл или решка,

      Синица, журавль, каждый день перемены.

      О том, как живу я, не сложишь поэмы.

      Для тех, у кого всё стабильно в порядке,

      Улыбка моя остаётся загадкой.

      Не чувствуют слёз, что приходят ночами,

      И тяжести крыльев моих за плечами.

      Но путь мой очерчен, и сделаны ставки,

      И красною кровью на поле поправки.

      На рану мою не смотри ножевую.

      Поэму не сложишь, о том, как живу я.

      Разбиты копилки, от копьев – обломки.

      Весь скарб нажитой – только книги в котомках.

      Вся ценность – стихи, но они для потомков.

      Поэмы не сложишь о том, как, о том, как…

      Никто не поверит. Никто не поможет.

      Особенно те, кто без кожи.

      Город плачет навзрыд,

      И от ветра румянец на лицах домов.

      День вчерашний закрыт,

      Но и в завтра шагнуть ты ещё не готов.

      Забросает листвой

      Те следы, что так долго, упрямо искал.

      Над твоей головой

      Рваной тучей смеётся заката оскал.

      День сегодня быть простым не может –

      Так его пути переплелись.

      Синяки стигматами на коже.

      Выбирая крест – не надорвись!

      Люблю тебя! До дрожи, до рыдания, до немоты.

      Безумие моё, моё страдание… а ты?

      Молчишь и ждёшь самоотверженно удар под дых.

      Я ухожу тропой заснеженной. Эх, ты!

      Мы вчера о любви говорили.

      Мы теперь про неё говорим…

      Помнишь, времени в сутках нам недоставало?

      А теперь немота длится больше недели.

      Я ждала, я надеялась, я рисковала…

      Мы молчим, как чужие. Не в этом ли дело?

      Мы плавим друг друга

      В особый сорт стали.

      Ещё не устали.

      Я –

Скачать книгу