LITMIR.BIZ

      Сбежала наша жизнь в «Живой журнал»,

      Который чаще бледный глянец излучал.

      Живым – работа, умирающим – почёт,

      Хоть в этом мире часто – всё наоборот.

      Полно ещё живых художников, поэтов,

      Но пьют, едят они, как их любить за это?

      Да, совесть их пускай ещё не давит груз

      За стоптанных случайно пару сотен муз.

      Поэт, писатель в жажде денег, власти,

      Греховней нежным музам нет напасти,

      Творец, художник и преданный учитель

      Иль телом дряхлым своих муз мучитель.

      Когда поэт прожил немало долгих лет,

      Он уже больше, чем простой поэт.

      Для муз он рифм оживший полубог,

      Пускай с тем слогом он навеки занемог.

      Живых – конечно, бродит миллионы,

      Но интересней обёртка мумий фараонов.

      А белый саван всю отчизну накрывал,

      Пока и ты за белой негой в очередь попал.

      И щёки как с неги, с забытым румянцем,

      В остывшей душе, припудренной глянцем,

      Страсти с азартом, вместо забытой любви,

      В осени жизни в мечтах догорают они.

      Три дня – обычный в этом миру траур,

      Затем и глыбу упакуют глубже в мрамор.

      Весны в твоей жизни больше не будет,

      Лишь рифмы из слов, застывшие в людях.

      Пусть грустно образа спокойные глядят,

      Зато почти не пьют и много не едят.

      Здесь мёртвых чаще любят более живых,

      Хоть и бегут быстрее дети прочь от них.

      При жизни живые мёртвых царства ждут,

      От хоти мёртвые, хоть – сраму не имут.

      Дай грешным пресвятой ответ, дева Мария!

      – Диагноз обществу какой? – Некрофилия…