LITMIR.BIZ

      Всё неправильно и некстати:

      У тебя – семья, у меня – семья,

      Ты мне скажешь, что я предатель…

      Но ведь только заложник я.

      Я заложник, вернее, узник,

      Осуждённый на много лет,

      Ты – единственный мой союзник —

      В темноте – голубой просвет.

      Обрешеченное оконце…

      Но, коль день не залит свинцом,

      Тихо в камеру входит солнце,

      Согревая моё лицо.

      Ты палишь меня и тревожишь

      Недоступным золотом дня.

      И уйти от меня не сможешь

      Ты ведь, в сущности – часть меня.

      Улетела тучка золотая,

      Снова я один, как тот утёс;

      Плачет осень, в клёнах угасая,

      Как всегда, внезапно – время слёз.

      Как всегда, внезапно холод дует,

      Но всё мнится: ты ещё любим.

      Горький вкус последних поцелуев,

      Точно осень, он неотвратим.

      Вместо звуков в радиоэфире —

      Треск помех, так обрывают нить…

      Свет погашен, и в пустой квартире

      Ни желанья нет, ни силы дальше жить.

      Перебирает ветер волосы,

      Как будто бы рукой твоей,

      И среди тени света полосы,

      Как память наших общих дней.

      Ныряю в эту память окунем —

      Неси, волшебная река!

      И не сентябрь греет щёку мне,

      А тёплая твоя щека.

      Спасибо солнцу, – каждый луч его

      Тебя мне возвращает вновь,

      Ведь все, что было в жизни лучшего —

      Твоя недолгая любовь.

      Слова давно забытых строк,

      Печаль давно забытых истин,

      Любви бессмысленный урок,

      Засохшие в бокале кисти.

      Руки небрежный поворот,

      Разбитое случайно блюдце, —

      Всё вновь и вновь меня зовёт

      К безумью творчества вернуться.

      К тем невозможным островам

      Бесплодной и прекрасной Грёзы;

      И плачу я, и по щекам

      Солёные стекают слёзы.

      И Вечность из горсти водой

      Поит бредущего в пустыне —

      Комочек разума живой,

      Что в равнодушной бездне сгинет.

      Автор был смешным и славным,

      Словно Чарли Чаплин,

      И ни в чём он не был главным,

      Никогда, ни капли!

      Автор не искал успеха,

      Изнутри светился.

      После смерти, вот потеха,

      Тотчас же забылся.

      А стихи его – стишочки

      Бродят в мире нашем,

      И повсюду строчки, строчки

      Тросточками машут.