LITMIR.BIZ

      Радость – глупит, жизнь – виноватит.

      Снова опасность в обход опасенья…

      Я через день говорю себе «хватит!»

      И через два – меняю решенье.

      Сердце с биением – разные вещи,

      Как уверяют почившие в бозе —

      Грань между «жив и уж нет» вряд ли резче

      Грани меж «нет и не было вовсе»

      Жизнь – суть театр и поданный ужин

      Есть декорация к скуке итога,

      Сыграна роль, мне больше не нужен

      Ни собеседник для диалога

      И ни замешанный смысл на драме

      В доме построенном сикось-накось

      Я пережеван углами – ртами

      И ты, войдя ко мне – обозналась.

      Иногда поэтам подворачивается работенка

      Не особенно чистая, но поэты не выбирают.

      Периодически кто-то ждет от них ребенка,

      Ну и вообще бытовые трудности напирают,

      Поэты – не обыкновенные эгоисты,

      Отличаются многим от большинства живущих.

      Они не торгуются, когда предлагают триста,

      И легко отстраняются от предложений пущих.

      В жизни без толка им мало что интересно,

      Ценно одно лишь время, как ресурс невозвратный

      И поэтому с ними заговорить неуместно,

      Даже если они проживают у вас в парадной.

      К слову сказать, жить с ними – невозможно

      Себе на уме, как правило, выпивохи

      И девианты, врывающиеся безбожно,

      Как мотыльки, в ночное окно эпохи.

      Это же можно заметить про публицистов,

      Лучших художников, скульпторов, музыкантов,

      Немного танцоров и иногда артистов,

      Впрочем, скорее гениев, чем талантов.

      Что, запугал? Не думайте, их немного

      Ну и они, как правило, нелюдимы,

      Если однажды вас с ними сведет дорога,

      Не привлекая вниманья, пройдите мимо!

      Или рискните и, перейдя к обману,

      С ними ведите речь про любовь и бренность,

      Может быть, это послужит тогда роману,

      Песне, а может, фильму про современность.