LITMIR.BIZ

Скачать книгу

был медленный, как дохлая кляча, и назывался «Родная речь».

      Вел его наш директор Василий Васильевич, расставив ноги греческой буквой «лямбда» и вытянувшись свечой у доски.

      Свет знания едва тлел, освещая только черную доску и первые ряды парт, где сидели девочки и отличники.

      До парты, где сидели мы с Женькой, слова долетали плохо – верткие уши отличников хватали их на лету и втягивали в глубину голов.

      Слева от нас, за окном, в каменной коробке двора бегал по кругу ветер, а посередине, из центра земляного квадрата глядела зарешеченным глазом низенькая башня бомбоубежища.

      Говорили, что в глубине, под школой – целый подземный город, но поди проверь, когда башню сторожит большой амбарный замок, а ключ от него, по слухам, висит на шее директора Василия Васильевича.

      Урок был свободный, как бы не по программе, и Василий Васильевич восковым голосом пересказывал чеховского «Хамелеона».

      В конце, как положено, должна была прозвучать мораль, и шестеро человек в классе должны были умереть со стыда, но мы с Женькой были заняты важным делом, Жуков и Карамазов спали в положении сидя, Капитонов наматывал под партами свои двадцать тысяч лье, так что умереть мог один Юрик Степанов, но он, как всегда, спасал кого-нибудь из пожара и поэтому на урок не пришел.

      Я поскреб авторучкой шею, где прятался клопиный укус.

      – А может, устроить засаду? Спрятаться у его двери и ждать, когда он войдет?

      Женька помотал головой:

      – Ну, войдет он, а что дальше? Ждать, когда выйдет?

      Конечно, Женька был прав, но от правды еще никому не бывало легче.

      – Кто читал Чехова, руки вверх, – долетел до нас от доски легкий голос Василия Васильевича.

      Никакого леса не выросло. Даже девочки и отличники позабыли, где у них руки.

      И только одна былинка, один бледный чахлый росток непонятно какой породы пробился возле окна.

      Я сам не понял, почему я ее поднял. Какая-то тугая пружина подбросила ладонь к потолку, и пять деревянных пальцев за что-то там ухватились. Рука моя была белая, и тень от белой руки, черная и тяжелая, давила мне на лицо.

      – Филиппов, – вяло сказал директор, должно быть, и сам не рад, что напоролся на такого рассказчика. – Это вы зачем руку? Почему?

      Почему? Однажды в вязанке газет, когда мы собирали макулатуру, мне попалась тощая, как селедка, книжка писателя Чехова – приложение к журналу «Нива».

      Книжка была старая, но смешная, особенно я запомнил рассказ про одного мужичка, который ночью проходил через кладбище.

      Я поднялся; рука болталась под потолком, поднявшись вместе со мной.

      – Руку-то опустите. Уже можно и без руки. Вы читали Чехова? Что? Когда? Расскажите.

      Только сейчас я понял, каково это говорить, не подумав.

      – Рассказ называется «Святочный», – выдавил я, как из камня воду.

      – Как вы сказали? «Святочный»? Хорошо, послушаем «Святочный».

      Я размял зубами язык и начал:

      – Значит, так. Однажды…

      И тут отличница Скворушкина

Скачать книгу