LITMIR.BIZ

      Вони сиділи на старій могилі,

      Григорій і Тарас, – задумані, смутні.

      Котили трави сивуваті хвилі

      В полинній степовій широчині.

      Орел купав лисніючі пір’їни

      В похмурих блисках пломінких заграв,

      Та чорний плащ лежав крилом орлиним,

      Та витертий ціпок на горбі спочивав.

      Стрибало низом перекотиполе,

      Обшугане, закурене, руде.

      «Така і ти, Вкраїни клята доле,

      Не знаєш пристановища ніде,

      А лихо вітром за тобою гониться», —

      Григорій стих. Над пащами яруг

      Летіло перекотиполе прямо в сонце,

      Що опускалось полум’ям за пруг.

      «Дивись, – Тарасу не сиділось долі,

      Схопивсь і брата за плече підняв. —

      Летіть в пожежу українській долі,

      Щоб випалити панство там до пня,

      Щоб з попелу, де небо неозоріє,

      Прекрасний Фенікс чарував віки,

      Щоб ти йому, мов гóлубу, Григорію,

      Давав пшениці поклювать з руки».

      Той посміхнувся. Він уже розгледів

      Над Україною розкрилля золоті…

      Так друзі зустрічаються в легенді,

      Коли не можна стрітись у житті.

      Кинув руку застережно:

      «Зачекай-но, Аполлоне!» —

      І навік прилип крилатий

      до лискучої колони,

      Бо ж поету гуркіт чути,

      бамкіт криці об каміння,

      Дзвін кайдання осоружний,

      видно іскор палахтіння.

      Хто ж це там здіймає молот

      і гранітні лупить брили,

      Аж рясні росини поту

      плечі бронзові зросили?

      Хто католицьку підступність,

      підлість цісарську облесну —

      Все здолав і провіщає

      раннім громом красну весну?!

      Аж луна летить із Львова

      над усі земні широти,

      І вслухається Міцкевич

      в гул Франкової роботи.

      Кинув руку застережно:

      «Зачекай-но, Аполлоне!» —

      І навік прилип крилатий

      до лискучої колони.

      Він злетів сюди із неба,

      щоб Адаму ліру дати,

      Але брат заслухавсь брата —

      Бог ще може почекати!

      Що за година, що за причина —

      Здибився світ од наруг…

      Став на межу молодий Тичина,

      Врізав у землю плуг.

      Всяке перекотиполе під пласт лягало,

      Всяка ромашка бліда,

      Чорнозему брили круто вергала

      Міць молода.

      Полин прикидав, нехворощ різав,

      Краяв за пругом пруг

      Гартований шмат заліза —

      Плуг.

      Слухняна веселка йому награвала

      На сонячних струнах,

      І до чепіг прикипала

      Рука юна…

      Куди не підеш Україною —

      Сонце

Скачать книгу