LITMIR.BIZ

      Обособлённый от забот,

      сознательно старался дворик

      остаться в памяти с тобой

      и выбитой доской в заборе,

      да как-то всех не удержать.

      От переполненности места

      чел зарабатывает жар,

      пытаясь увеличить смету,

      и неизобретённый диск

      хранения воспоминаний

      людей тревожит, как садист.

      А дворик чистил утром ранним

      по-прежнему свою листву,

      старательно не замечая

      испорченный дождями стул,

      в окне старушек с чаем, чаек,

      в нём оставалось всё таким,

      каким когда-то.

      Только даты

      не совпадали. Потолки

      повыше разве.

      Мозг податлив

      и что угодно уместит

      в неправду. Даже личный имидж

      непринуждённо не простит

      чужим, особенно с чужими.

      Стареющие толстяки —

      обидный бренд, куда уж хуже.

      Хотелось как-то не таким.

      Что старость (?) – просто жизни ужин.

      А после? Убеждённо спят.

      И пусть для сна потребен кворум,

      я помню стул, старушек, дворик…

      Всё помню.

      Только не тебя.

      И повторяющееся неповторимо,

      как если бы не первой зашуршать конфеткой.

      Вести огонь по пустоте непримиримо

      в сетях реверберационного эффекта

      и, тем не менее, всё мимо, мимо, мимо,

      а раздражение-то копится.

      На звуки

      в наушниках, наверно, наложили схиму —

      ты ставишь рок, а слышно выстрел из базуки,

      а слышно мощный голос, гулкий, словно в шахте,

      советующий: видеть солнце между бликов,

      любить ежевечерне наблюдать, как сжата

      доходными домами вековая липа[5]…

      Когда нет старого, и новое – не ново,

      что не мешает вкусно жить, в себя не прятаться.

      А пустота царила и во время оно,

      неповторимое ведь любит повторяться.

      И что снаружи?

      То же, что и

      в тебе. Не напрягать мениск,

      встав на колени; с широтою,

      присущей нам, послать на икс

      апологетов самомнений —

      развившихся не внутрь попов…

      Но отчего-то без сомнений

      им верят (Эй, Барбос, апорт!).

      И вообще, в картине мира

      тьма параллелей: дождь, погост,

      и жизнь, промчавшаяся мимо,

      пустая… и вопросов горсть.

      И вроде бы родилась точка,

      но дело в том, – да (!), дело в том, —

      когда в стакане плещет сочным,

      то и вокруг ништяк потом.

      Что под землёй, что на земле —

      нас

Скачать книгу