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      Soll ich dir, Flammenbildung, weichen?

      Ich bin’s, bin Faust, bin deines gleichen!

      In Lebensfluthen, im Thatensturm

      Wall’ ich auf und ab,

      Webe hin und her!

      Geburt und Grab,

      Ein ewiges Meer,

      Ein wechselnd Weben,

      Ein glühend Leben,

      So schaff’ ich am sausenden Webstuhl der Zeit,

      Und wirke der Gottheit lebendiges Kleid.

      Der du die weite Welt umschweifst,

      Geschäftiger Geist, wie nah fühl’ ich mich dir!

      Du gleichst dem Geist, den du begreifst,

      Nicht mir!

      Nicht dir!

      Wem denn?

      Ich Ebenbild der Gottheit!

      Und nicht einmal dir!

      O Tod! ich kenn’s — das ist mein Famulus —

      Es wird mein schönstes Glück zu nichte!

      Daß diese Fülle der Gesichte

      Der trockne Schleicher stören muß!

      Verzeiht! ich hör’ euch declamiren;

      Ihr las’t gewiß ein griechisch Trauerspiel?

      In dieser Kunst möcht’ ich ’was profitiren,

      Denn heut zu Tage wirkt das viel.

      Ich hab’ es öfters rühmen hören,

      Ein Komödiant könnt’ einen Pfarrer lehren.

      Ja, wenn der Pfarrer ein Komödiant ist;

      Wie das denn wohl zu Zeiten kommen mag.

      Ach! wenn man so in sein Museum gebannt ist,

      Und sieht die Welt kaum einen Feyertag,

      Kaum durch ein Fernglas, nur von weiten,

      Wie soll man sie durch Ueberredung leiten?

      Wenn ihr’s nicht fühlt, ihr werdet’s nicht erjagen,

      Wenn es nicht aus der Seele dringt,

      Und mit urkräftigem Behagen

      Die Herzen aller Hörer zwingt.

      Sitzt ihr nur immer! leimt zusammen,

      Braut ein Ragout von andrer Schmaus,

      Und blas’t die kümmerlichen Flammen

      Aus eurem Aschenhäufchen ’raus!

      Bewund’rung von Kindern und Affen,

      Wenn euch darnach der Gaumen steht;

      Doch werdet ihr nie Herz zu Herzen schaffen,

      Wenn es euch nicht von Herzen geht.

      Allein der Vortrag macht des Redners Glück;

      Ich fühl’ es wohl, noch bin ich weit zurück.

      Such’ Er den redlichen Gewinn!

      Sey er kein schellenlauter Thor!

      Es trägt Verstand und rechter Sinn

      Mit wenig Kunst sich selber vor;

      Und wenn’s euch Ernst ist was zu sagen,

      Ist’s nöthig Worten nachzujagen?

      Ja, eure Reden, die so blinkend sind,

      In denen ihr der Menschheit Schnitzel kräuselt,

      Sind unerquicklich wie der Nebelwind,

      Der herbstlich durch die dürren Blätter säuselt!

      Ach Gott! die Kunst ist lang;

      Und kurz ist unser Leben.

      Mir wird, bey meinem kritischen Bestreben,

      Doch oft um Kopf und Busen bang’.

      Wie schwer sind nicht die Mittel zu erwerben,

      Durch die man zu den Quellen steigt!

      Und eh’ man nur den halben Weg erreicht,

      Muß wohl ein armer Teufel sterben.

      Das Pergament, ist das der heilge Bronnen,

      Woraus ein Trunk den Durst auf ewig stillt?

      Erquickung hast du nicht gewonnen,

      Wenn sie dir nicht aus eigner Seele quillt.

      Verzeiht! es ist ein groß Ergetzen,

      Sich in den Geist der Zeiten zu versetzen;

      Zu schauen, wie vor uns ein weiser Mann gedacht,

      Und wie wir’s dann zuletzt so herrlich weit gebracht.

      O ja, bis an die Sterne weit!

      Mein Freund, die Zeiten der Vergangenheit

      Sind uns ein Buch mit sieben Siegeln.

      Was ihr den Geist der Zeiten heißt,

      Das ist im Grund der Herren eigner Geist,

      In dem die Zeiten sich bespiegeln.

      Da ist’s dann wahrlich oft ein Jammer!

      Man läuft euch bey dem ersten Blick davon.

      Ein Kehrichtfaß und eine Rumpelkammer,

      Und höchstens eine Haupt- und Staatsaction,

      Mit trefflichen, pragmatischen Maximen,

      Wie sie den Puppen wohl im Munde ziemen!