LITMIR.BIZ

      Если трудно мне жить, если больно дышать,

      Я в пустыню иду – о тебе помечтать,

      О тебе рассказать перелетным ветрам,

      О тебе погадать по лесным голосам.

      Я позвал бы тебя, – не умею назвать;

      За тобой бы послал, – да не смею послать;

      Я пошел бы к тебе, – да не знаю пути;

      А и знал бы я путь, – так боялся б идти.

      Я холодной тропой одиноко иду,

      Я земное забыл и сокрытого жду, —

      И безмолвная смерть поцелует меня,

      И к тебе уведет, тишиной осеня.

      Затхлый запах старых книг

      Оживил в душе былое,

      В злой тоске пережитое,

      В тихом звяканьи вериг,

      Дни, когда, смиренный инок,

      В келье тесной, близ икон,

      Я молился, окружен

      Тучей пляшущих пылинок,

      И славянскую печать,

      Прихотливые узоры,

      Отуманенные взоры

      Ухищрялись разбирать.

      Ветер в трубе

      Воет о чьей-то судьбе,

      Жалобно стонет,

      Словно кого-то хоронит.

      «Бедные дети в лесу!

      Кто им укажет дорогу?

      Жалобный плач понесу

      Тихо к родному порогу,

      Ставнями стукну слегка,

      Сам под окошком завою, —

      Только немая тоска

      К ним заберется со мною.

      Им непонятен мой зов.

      Дети, обнявшись, заплачут.

      Очи голодных волков

      Между дерев замаячут».

      Ветер в трубе

      Плачет о чьей-то судьбе,

      Жалобно стонет,

      Словно кого-то хоронит.

      Ты ничего не говорила, —

      Но уж и то мне был укор.

      К смиренным травам ты склонила

      Твое лицо и кроткий взор.

      И от меня ушла неспешно,

      Вдыхая слабый запах трав.

      Твоя печаль была безгрешна,

      И тихий путь твой не лукав.

      Сочиняй ты, как другие,

      Я б стихи читал такие,

      Всё приятное любя.

      Что ж ты пишешь? О невесте,

      О любви, вражде и мести

      Мало речи у тебя.

      Всё бесстрастные иконы,

      Покаянные каноны

      Да в лампадках слабый свет,

      А потом туман, болото,

      Угрожающее что-то, —

      Сон бессвязный, смутный брел,

      Коли гонишься за славой,

      Декадентскою отравой

      Ты людей не угощай,

      Но пиши стихи про бедных,

      Иль касайся тем безвредных,

      И понятно сочиняй.

      Слабеют силы,

      Трудней идти,

      Но не унылы

      Мои

Скачать книгу