LITMIR.BIZ

      На память уложены звонкие ноты,

      Без спроса по ним не сыграет вдруг кто-то.

      И перья певцов – то костюмы гастролей –

      Засыпаны снегом до будущих ролей.

      Птиц тянет на юг, на морские утёсы,

      Куда не доходят ночные морозы,

      Где песни звучат без времён и сезонов –

      На дереве каждом по сотне Кобзонов.

      Там нет микрофонов, и техника снята,

      Певцы там без сетки, как перед канатом,

      И их голоса, словно трубы органа,

      На всех перекрёстках звучат, будто в храмах.

      А птицы в пути, птицам хочется света,

      Скорей улететь от печальных рассветов,

      От серости дней и от длинных ночей,

      Колокольного звона и дыма печей.

      Ветра встречный порыв шанса им не даёт,

      Птица камнем тяжёлым на землю падёт,

      И без стона, без слёз, без прощальных речей

      Провожается стаей в безмолвье ночей.

      Только ветер попутный, подув под крыло,

      Сил прибавит в пути тем, кому повезло.

      Ветра свежего вдох, словно капля вина –

      Голова закружится, похмельем полна.

      Наберёшь высоту – хмель притупит боязнь,

      И над миром паришь, ничего не боясь.

      Облака над крылами, а ниже земля

      И всё то, что планета придумать могла.

      Где-то там впереди и, конечно, внизу

      Вдруг глаза различают прибрежья косу.

      Море, горы и пляж нарастают стремглав.

      Птицы строем летят под армейский устав.

      Вниз скорее, к горам, к родниковой воде,

      С облегченьем молчать об ушедшей беде,

      Грудью свежесть вдыхать, клювом капли ловить,

      За свои неудачи судьбу не корить.

      Солнце силы вернёт, залы будут полны,

      Скрипки вновь заиграют прелюды весны,

      Зазвучат голоса в три октавы иль в пять –

      Это счастье – в метель есть куда улетать.