LITMIR.BIZ

      Скажи, поэт, зачем тебе стихи,

      Зачем тревожишь души ты людские?

      Возьми ты мел да на стене пиши —

      Оставишь так следы свои земные…

      Однажды я усну и не проснусь,

      И не узнаю о кончине.

      Там скажут мне: «Ого, не трусь,

      Бессмертным стал отныне…»

      Ты пылью стал дорог,

      Незримой тенью мира.

      Ты на ветрах продрог,

      Но уцелела лира…

      Однажды умер и воскрес —

      Не в этой жизни и не в той,

      Песчинкой малой стал, незримой —

      Блуждаю по Вселенной среди звёзд…

      Поэт не может не писать —

      Бездомным может быть, больным,

      Быть нищим, быть никем,

      Быть мёртвым, быть святым,

      Владыкой мира быть, богатым.

      Поэт не может не писать!

      Ищи, мой друг, пути сближения,

      Те точки, на которых зиждется душа.

      Неповторимы те мгновения,

      Когда нетленная рождается строка…

      Обрывки слов, обрывки строк,

      Обрывки недописанных стихов

      И жизнь, как многоточие,

      На стёкла Вечности опять легла…

      И криво, косо жизнь моя прошла,

      Не покоряясь и не подчиняясь никому,

      И вновь на стёкла Вечности легла

      Моей судьбы извилистой да непростой стезя…

      Когда-нибудь и мой придёт черёд,

      И сдуют, сгонят к краю…

      И будет чёрен, непрогляден небосвод

      Всем изгнанным из рая…

      Если нет меня на этом свете,

      Значит, я ушёл к праотцам.

      Были невозвратные билеты

      Без оттиска моего лица…

      Не распят, не убит, не повешен —

      Был святым, был свободен и грешен.

      И остался живым вопреки

      Судьбы бурно текущей реки…