LITMIR.BIZ

      С утра стянуло тучи над крыльцом,

      петух кричит протяжно у соседей.

      Какой ценой не думать о былом

      возможно без классических трагедий?

      Пытаясь ухватить мечту за хвост,

      не надо забывать о самом главном:

      конец игры – Архангельский погост

      или другой с надгробием тщеславным.

      Щебечут птицы в стареньком саду,

      калина разбросала ярко бусы,

      и выходной никто не дал дрозду,

      и неизменны комаров укусы.

      Неровный край кирпичного торца

      до боли мне знаком на доме детства.

      Забытого прощенья наконец-то

      я попрошу у старого крыльца!

      Бегут года, живётся жизнь поспешно,

      а старый дом всё помнит безмятежно…

      Трудягу, рано поседевшего,

      с руками жилисто-скульптурными,

      от «Беломора» пожелтевшего,

      мазками набросал фактурными

      художник.

      Выпивал намеренно,

      в мансарде с витражами яркими,

      писал под градусом уверенно

      и испарениями жаркими.

      Он создал образ титанический,

      что интеллект завыл искусственный,

      и на вопрос мой риторический

      покрылся пятнами и грустями.

      А мы всё ловим вдохновение

      спонтанно и технологически,

      но атмосферное давление

      влияет нагло-климатически.

      Снег-нахал порошит тротуары с проспектами,

      и асфальта уж нет до ближайшей весны,

      продолжается жизнь со своими аспектами,

      а деревья в снегу абсолютно белы.

      Светофор подмигнул, и машины, замедленно

      пробираясь, пыхтят по нехитрым делам,

      мне природа не зря безусловно приветлива

      и ударит в набат по моим каблукам.

      Надо было достать из морозного прошлого

      шапку, валенки, шарф и овечий тулуп,

      чтоб разбавить с утра современное пошлое

      и забыть о делах меж дворцов и халуп.

      Разрешу я себе на дорогах с проспектами

      размышлять о зиме до прихода весны

      и любить каждый миг, со своими аспектами,

      и заимствовать сил у своей слабины.

      Как тяжело прожить мишенью,

      не отбиваясь от других;

      мой патефон, пропой под сенью

      про блеск промокших мостовых.

      Ты не щади, игла, пластинку,

      трещи, пластинка, под закат,

      пусть окропит слеза морщинку

      от чувств растущих и утрат.

      Я вспомню всё, что было раньше,

      и, подперев рукою лоб,

      хлебну ещё из крепкой чаши,

      чтобы не взял меня озноб.

      Пой, патефон! Крути быстрее

      на чёрном диске «Вальс цветов»!

      Здесь

Скачать книгу