LITMIR.BIZ

      Птицы песни поют, смерть уходит прочь.

      Над землёю Господь расстилает ночь,

      Поливая землю живым огнём.

      Города горят, и светло как днём.

      И леса горят, и горят моря,

      И горит больная душа моя,

      И, не в силах в мире найти приют,

      Понимаю я, что меня убьют.

      Не враги, не смерть, не сестра, не брат —

      Мою жизнь погубит безмолвный яд.

      Повсеместный, тайный, доступный всем,

      Он до боли громок, до крови нем.

      Безучастный дух. Равнодушный взор.

      Лучше б сердце моё поразил укор.

      Лучше боль терпеть от змеиных жал.

      Лучше б я тебя никогда не знал.

      Я люблю весь мир от большой тоски,

      Но сковали волю мою тиски:

      Наградил меня Бог любовью

      Да облил моё сердце кровью.

      Кровью всех, кто был и кто будет жить,

      Чтобы я, родившись, сумел любить.

      Но свирепый холод среди людей

      Тихо гасит пламя в душе моей.

      Лягу в чёрный снег и почти без сил

      Вспомню всё, что думал и что любил,

      С чем до крика спорил и чем горел,

      На асфальте рыхлом – зелёный мел,

      И рисунок детства, и облака.

      Тучи бьют грозу, как колокола,

      И мне шепчет смерть, как прекрасна ночь.

      Это птицы поют, улетая прочь.

      Простите меня, марсиане,

      за то, что я к вам не лечу —

      меня тут поймали земляне

      и водят меня ко врачу.

      Он мне говорит: «Очень болен…

      – качает своей головой,

      – Не в Вашей, воробушек, воле

      отправиться в мир неземной».

      Как свяжут, как вколют – так больно! —

      и сразу на сутки без снов.

      Потом просыпаюсь довольным

      на пару каких-то часов

      и снова мечтаю о Марсе,

      где ждёт меня дом и семья…

      И как я ещё не сломался?

      И как ещё выжил тут я?

      Об этом никто не узнает,

      но Вам я, пожалуй, скажу —

      поскольку и Вы марсианин

      и с Вами живёт какаду:

      под хлипкой моею кушеткой,

      у серого злого окна,

      бывает, появится редко

      красивая очень Она.

      Земляне зовут её «мышью»,

      а я говорю: «Процион».

      Стараюсь, конечно, потише,

      а то вдруг появится Он…

      Но Вы никому не скажите! —

      Вас тоже ведь тянет на Марс?

      Простите, простите, простите

      за всё, марсиане, всех нас!

      Вы знаете, как путешествует Уильям?

      Садится на кресло железного друга

      и пару минут вдоль зелёного луга,

      как будто имеет волшебные крылья,

      ветра разрезает с улыбкой широкой,

      и руки навстречу он Смерти бросает,

      и грубый асфальт его тело стирает,

      и крик его радостный слышит дорога.

      Вы

Скачать книгу