Стихи о Писателях и Творцах - Инна Ивановна Фидянина

Скачать книгу

по жилам лето

      это, это, это, это, это…

      Петербург недолго плакал:

      всё заплакал, плакал, плакал.

      А я ёкала по ёлкам

      и иголкам колким, колким

      сахалинским, непутёвым

      сплошь корявым, нездоровым.

      Вот и всё, я тут иль тута,

      а просту-просту-простуда

      навалилась Петроградом,

      Ленинградом, самокатом

      покатилось по дорогам.

      Ветер воет. Как убого

      прислонился август к ветке.

      – Детка, детка, детка, детка,

      это город одинокий.

      Он сгребёт свои «сугробы»,

      и завалит твои песни

      сумасбродны, интересны.

      – Ах, зачем поэтам лето

      это, это, это, это?

      И зачем поэтам город,

      тот который спорит, спорит?

      – Спи спокойно, детка, детка.

      Город – призрак, город – клетка

      распахнет свои ворота:

      «Здравствуй, Инна! Кто ты, кто ты?»

Я и мои читатели

      Если б читателей я выбирала,

      я б, наверное, горя не знала,

      не знала горя людского,

      я б сказала: читай меня, море!

      И горы меня читайте,

      хвалебные песни слагайте

      и обо мне не думайте плохо!

      Ведь стихи собирала по крохам:

      с подберёзовиками, с морошкой,

      клала в большое лукошко

      да к себе домой уносила,

      а дома за стол садилась

      и писала, писала, писала.

      Но очень уставшая мама:

      – Чего тебе было мало,

      зачем ты к людям полезла,

      скажи-ка, доню? Ну честно!

      «Не знаю, – отвечу маме. —

      Читателей не выбирают.

      Вот если б я их выбирала,

      я б никогда не писала,

      а собирала морошку,

      окучивала картошку.»

      В ответ улыбнулась мама:

      – О дочке такой лишь мечтала!

Если нам рты завяжут

      Мы стихи писать не перестанем,

      пока есть мел и забор.

      Перед нами хоть дверь закройте!

      Но есть столб, есть листок.

      Конечно, сегодня не модно

      на заборах писать стихи,

      но если нам рты завяжут,

      то мы это возродим.

      Листовка – это так просто,

      это бумага и стих.

      А если бумаги не будет,

      то мы её изобретём:

      берестяные свитки,

      пергаментные слова.

      Я знаю, ты злишься, начальник,

      ведь муза не умерла.

      Она умирать не умеет,

      она будет рождаться вновь.

      Эх ты, маленький тролльчик,

      булавкой стирающий кровь

      с моей стареющей кожи.

      Да, может быть, я мертва.

      Но муза, она всех больше,

      муза всегда жива!

Как я стала поэтом

      – Как вы стали поэтом?

      – Помню: не было ни весны,

      ни зимы, ни лета,

      а лишь кочевая луна

      над пашней стояла.

      Я на землю упала.

      – Пиши! – зашумело эхо. —

      О наших делах и грехах.

      – Зачем? – пробурчала

Скачать книгу