Стихи о Писателях и Творцах - Инна Ивановна Фидянина

Скачать книгу

/p>

      моё возрождение,

      знай, что каждое воскресенье

      я сама воскресаю,

      к тебе прилетаю

      и спрашиваю: «Как дышишь?»

      Меня ты не слышишь,

      занят чем-то серьёзным,

      а я о звёздах

      хотела поговорить.

      Ну ладно, не буду тебя будить.

Душа поэта

      Ничего не понимая,

      ветер носится за мной!

      Эх, была бы я живая,

      то попёрлась б за тобой

      и сказала: «Бесконечность —

      это лишь твоя душа!»

      Ты ответишь: «Как же вечность?»

      Запиши мои слова

      под диктовку, нашепчу я

      буйных тысячу стихов!

      Счастье – это делать что-то.

      Я мертва, но ты готов

      на планетище весёлой

      воевать и танцевать.

      Милый мой сегодня болен?

      Ну лежи, нельзя вставать.

      Поцелую, улечу я,

      а мой муж допишет стих,

      он живой, его волнует

      на земле ваш каждый чих.

      Встанет он и повоюет,

      а в бою слова, слова!

      Щёки приставы надуют.

      Всё прощай! И я ушла:

      полетела снова, снова

      собирать небесну пыль…

      Моё имя было Слово,

      нынче же – бумажный Вихрь.

      А на свете горе, беды,

      развесёлые стихи,

      и любимые мужчины

      как-то глупо полегли.

Лучше б ты не читала

      Не читала б я книжек,

      не стала бы я поэтом:

      не ходила б тогда за летом,

      а ходила лишь за зимою

      и во все двери стучалась:

      кто-нибудь да откроет.

      Откроет и в дом запустит,

      накормит и больше не пустит

      во все двери стучаться,

      а позовёт венчаться.

      Счастливое было б время,

      если бы ты не читала,

      а детей нарожала

      и считала у мужа зарплату,

      ставила на его пиджаке заплату,

      да говорила подружкам:

      – У меня есть пивная кружка

      прямо из Чехии!

      Вот так веха за вехою

      и катилась б моя история,

      если б я не читала Толстого,

      Чехова и Ахматову.

      А теперь вся душа в заплатах

      и больное, разбитое сердце.

      Выросли дети без детства,

      без детства пошли в институт.

      Они там, а я тут.

      Мои дети книг не читают,

      потому что кое-что знают:

      нет поэтам на земле места,

      поэт – ни жена, ни невеста,

      поэт – вечное одиночество.

      Так зачем себе портить отрочество?

Войны сей, войны все и поэты

      Войны катились войнами,

      а мы учили добру.

      Войны. Поэты не воины,

      поэтов поберегут.

      Сила мужицкая, сила!

      К поэтам она не шла.

      Бабья краса. Это было?

      Поэтесса, как тень из сна.

      Войны, войны и войны!

      Поэты же учат добру.

      Я родилась поэтом.

      Вот, сижу, себя берегу.

      А вокруг бесконечное горе.

      Я ж упорно пишу про добро.

      На воле, в тюрьме и в поле

      я твержу: «Мне не всё равно!»

      Лист бумажный исписан.

      Вдовы слёзы устали стирать.

      Я стихи несу тем, кто выжил:

      «Возьмите исчёрканную тетрадь.»

      Листочки сложат живые,

      мёртвых схоронят опять,

      прочтут стихи над могилой,

      стихи тех, кто устал их слагать

      в тиши чужих чемоданов,

      в гуле лихих поездов.

      Память. Вечная память.

      И море, море цветов

      несут почему-то поэтам —

      не героям всех этих войн.

      Я устала писать в это лето.

      Поговорим потом.

Видимо, фантастам так лучше

      Думал ли ты об этом,

      каким вдохновенным бредом

      врывается в мозг тоска!

      Одиночество. И глаза

      не пропускают мимо

      всё, что в

Скачать книгу