LITMIR.BIZ

      Голубее голубого

      Стены Смольного собора.

      Они стоят дорогого

      И приковывают взоры.

      И мои они, конечно,

      Приковали, приковали,

      Когда ранним утром вешним

      Ветры льды Невы ломали.

      А собор взлетал, как птица,

      И летел над градом спящим,

      Над отставленной столицей,

      Над былым и настоящим.

      Как Растрелли свой собор построил!

      Он крестами тянется к Крестам.

      Будто Бог нам шепчет: «Всё пустое,

      Я за злобу добротой воздам.

      Я уйму кровавые раздоры,

      Прикоснувшись к тишине виском,

      Чтоб Большого дома коридоры

      Продувались свежим ветерком».

      Дождя короткий всхлип

      Промчался и погас.

      Медовый запах лип

      Опять дурманит нас.

      За что? Да просто так

      Он нам подарен был,

      Ведь солнечный пятак

      Подарок оплатил.

      Кончается июнь,

      И впереди жара.

      Скорее, ветер, дунь!

      И прогреми, гроза!

      И дождь не на часок –

      На сутки или двое,

      Чтоб дёрн насквозь промок

      И небо голубое

      Не мучило бы нас

      Июльскою жарой.

      Так лей же целый час,

      Уничтожая зной!

      Я ждал друзей, они не торопились.

      Зато ко мне приблизилась гроза.

      Гром прогремел, и тучи осветились

      Разрядом молнии, слепившей мне глаза.

      И хлынул дождь. Стихия веселилась,

      Всё разрушая на своём пути.

      Как будто силы зла в неё вселились

      И выхода им было не найти.

      Но час прошёл – и стихли небеса,

      И снова звёзды льют свой свет на землю.

      Природа – Божий дар и Богу внемлет,

      Но человек, увы, не верит в чудеса…

      Налёт шмелей на заросли люпинов,

      Гудят цветы от напасти такой.

      Лохматый пёс худую греет спину,

      Благословляя злой июньский зной.

      Еще цветёт на просеке малина,

      И земляника набирает сок.

      Отцветшие соплодия рябины

      Мне задевают на ходу висок.

      Прогулка не приносит облегченья,

      Солёный пот стекает на глаза.

      Но чёрных туч недоброе свеченье

      Уже пророчит – вот она, гроза!

      И не живу я в Москве – проживаю,

      И не в Москве – под Москвой.

      Взглядом в окно поезда провожаю,

      Грохот – кошмар мой ночной.

      Дни мои тащатся, катятся, мчатся,

      Как говорил Соколов.

      Если не быть, то

Скачать книгу