LITMIR.BIZ

      Милая Франция…

      Твои дрова вечно сыры,

      а площадь тесна, как крысиный лаз.

      – В самый раз.

      Зато эшафот на ладони.

      – Тихо, Ведьму ведут!

      Посторонитесь, посторонитесь!

      Нет, это не снится.

      Господи, сколько рук…

      Жадно ждёт,

      сиротой юродивой, —

      неужто не помнит

      бедная родина.

      – Шутка ли – десять тысяч ливров золотом.

      – За эти-то кости?

      – Что это – колокол?

      – Эй, потаскуху ведут!

      Очнись, Жанна,

      вот твоё знамя.

      – Сгодится на растопку,

      сюда её, Ведьму.

      Эй, отступи-ка подальше,

      добрая Франция.

      Оплачь его. Верни, как дар

      Священный – талый снег.

      Бежит таинственный пожар

      по сводам тусклых век,

      по сколам почерневших пут,

      по выступам крыла…

      О чём, о чём тебе поют

      небесные тела?

      Уж нет ни строф, ни слёз – лишь суд.

      Отъят слепой покров.

      Смотри… О как же дорог тут

      травинки каждой зов.

      Ещё не разбирали ёлку,

      ещё не пел заварник медный,

      ещё в незрячую светёлку

      не пробирался отблеск бледный, —

      И было жаль – и это утро,

      и лепет снежных асфоделей,

      и чей-то абрис златокудрый,

      порхающий в мерцаньях ели…

      но что-то зрело уж подспудно,

      волной безвестною влекомо…

      И, дрогнув, оживало судно

      забвенью отданного дома.

      Будничный Толедо. Плоских кровель пятна.

      Рыжие чернила на ступенях дня.

      Мутные стекляшки, века шум невнятный…

      Брошенная глина – в мире нет огня.

      А когда-то, помнишь: свет и тьма Эль Греко,

      Хрупкой кости стены, ждущие конца.

      Чаша отторженья? Грань иного века?

      …Спи, мятежный призрак, в молниях венца…

      Звукоряд виолончели…

      Мы у цели… близко-близко:

      трепет кисти Боттичелли,

      пальцы, что белей батиста,

      кифарической капели

      звоны цвета аметиста —

      извлекают в самом деле

      вздох и речь – из стрелолиста,

      из поблекшей дали тёмной,

      из понурых душ овечьих,

      из гортани рыси вольной…

      И из глины человечьей.

      Под сенью грецкого ореха

      примолкла парочка хмельная,

      сгустилась студнем тьма немая.

      День словно в пыльную прореху

                стекает…

      Скользит

Скачать книгу