LITMIR.BIZ

      Памяти У. Б. Йейтса

      Он умер, когда были зимние метели.

      Ручьи промёрзли, аэропорты опустели,

      а снег закрыл лицо известных статуй

      и градусник тонул во рту истекших суток.

      Мы доверяли и слышали прогноз погоды,

      день его смерти был темный и холодный,

      далекий от болезни и от скверных слов,

      от стаи волков и вечнозеленых лесов.

      Речушка текла вдоль набережной.

      Плачь скорби продолжался набожный.

      Смерть поэта скрывалась от его стихов,

      то был его последний день, он был таков.

      День медсестер, сплетен и слухов,

      все части тела его восстали духом,

      пустота заполнила всю площадь рассудка,

      безмолвие поглотило окрестностей промежутки.

      Потоки чувств текли в поклонников зов,

      теперь он разбросан среди ста городов.

      И полностью отдан незнакомым привязанностям,

      чтоб найти счастье в новом лесу и быть наказанным,

      по чужому кодексу совести. Так слова покойника

      перевариваются в живых кишках спокойненько.

      Но в шуме завтрашнего дня и значимости жизни,

      где, как зверьё, ревут дельцы под сводом Биржи.

      Страдания бедных справедливы для привыкшего народа,

      ведь каждый в клетке самого себя, почти обрёл свободу.

      Многие будут думать об этом дне,

      как каждый думает о своей судьбе.

      С любым прогнозом согласимся пригодным.

      Его день смерти был мрачным и холодным.