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      Ronalds Unterlippe zitterte vor Zorn. Er war ein echter Autor! Vielleicht etwas kleiner und wesentlich jünger als seine bekannten Mitstreiter, aber seine Werke waren zweifelsohne mit denen eines Thomas Mann gleichzusetzten. Fand er zumindest. Die bekanntesten Autoren kannte Ronald allesamt beim Namen, man muss schließlich seine Konkurrenz kennen, wenn man mit ihr konfrontiert wird, begründete er sein Wissen. Zudem kam es immer äußerst intellektuell daher, wenn ein kleiner Wonneproppen, wie er es nun mal war, die großen Schriftsteller chronologisch aufzählen konnte. Man ging sofort davon aus, er interessiere sich ebenfalls für deren Bücher, was zahlreiche Erwachsene unheimlich zu begeistern schien, lesen die meisten Kinder in Ronalds Alter wenn überhaupt die Texte ihrer Apps. Ronald wurde seiner Rolle als der kleine übergewichtige Klugscheißer mehr als gerecht. Er beherrschte perfekt das nasale Gerede über den Rand seiner Brille hinwegblickend. Wenn es um Autoren ging, war er stets interessiert. Was aber keiner wusste war, Ronald ging es nicht um die Bücher als solche. Im Gegenteil, er hasste lesen! Geschichten, die spannend begannen und dann von den Schriftstellern versaut wurden mit schlechten Enden, langweiligen Passagen, dummen Charakteren. Es machte Ronald zornig, wenn er mitlesen musste, wie aus einem tollen Einstieg in eine Geschichte ein dummes Kinderbuch wurde. Nichts mit blutrünstigen Intrigen. Nichts mit Mord aus Eifersucht oder Hass. Gleiches galt natürlich auch für die Literatur der Erwachsenen. Keine Grausamkeit ging nicht einher mit einer schnulzigen Liebelei zwischendurch. Das alles waren Dinge, die Ronald kalt ließen. Er wollte Kämpfe und Scheusale. Keine doofen Mädchen, die am Ende doch nur alle wieder knutschen wollen. Deshalb schrieb er seine Geschichten lieber stets selbst, denn er wusste als Einziger, was er wirklich lesen wollte.